El juego de amor más cruel de mi guardián

Durante siete años, amé a mi tutor, Ricardo de la Vega. Él era mi protector, mi familia, mi mundo entero.

El día que me le declaré, dijo que mi amor era "enfermizo" y me echó a la calle.

Luego, trajo a casa a su prometida, Cristina. Ella se quedó con mi cuarto y mis recuerdos antes de revelar que su compromiso era una "farsa", un juego perverso que Ricardo diseñó para demostrar que yo era una carga y alejarme para siempre.

Su acto final de crueldad fue pedirme que fuera su dama de honor principal.

El hombre que me crio no solo me había rechazado; había orquestado mi humillación total solo para librarse de su responsabilidad.

Con el corazón destrozado, escapé a Monterrey para empezar de nuevo. Conocí a Adolfo Garza, un mentor brillante e intenso que vio el dolor que yo intentaba ocultar. Pero justo cuando empezaba a sentirme a salvo, me acorraló, sus ojos guardando un secreto impactante.

-Alya -susurró, su voz baja y urgente-. ¿Cuál es el nombre de tu madre?

Capítulo 1

Punto de vista de Alya Herrera:

Siete años.

Ese es el tiempo que llevaba amando a Ricardo de la Vega, el hombre que se suponía era mi tutor, mi protector, la única familia que me quedaba en el mundo.

Era el mejor amigo de mi padre, y cuando papá murió, Ricardo ocupó el vacío inmenso, no solo como un tutor legal, sino como el ancla de mi frágil existencia.

Mi amor por él no fue algo que creció lentamente; fue una explosión, un fuego inmediato y devorador que iluminó mi mundo.

Cada mirada, cada caricia, cada palabra suya era como oxígeno, sosteniendo esta esperanza desesperada dentro de mí.

Ahora tenía veintidós años, era universitaria, pero en su presencia, seguía siendo la niñita asustada que él había acogido, anhelando su aprobación, su afecto, su amor.

Construí mi mundo entero a su alrededor, cada sueño, cada ambición, susurraba su nombre. Él era mi sol, mi luna, mi universo entero.

Pero ese universo se hizo añicos el día que por fin me confesé.

Esas dos palabras, "Te amo", se sintieron como si me abriera el pecho para ofrecerle mi corazón latiendo.

Su respuesta no fue enojo, ni siquiera lástima. Fue peor.

Indiferencia glacial. Un rechazo tan absoluto que se sintió como una amputación.

No solo rechazó mi amor; me desalojó de nuestro hogar en la Ciudad de México. No con un grito, sino con una instrucción silenciosa y hueca de que empacara mis maletas, que encontrara mi propio camino.

Su voz era plana, desprovista de cualquier calidez.

-Alya, necesitas madurar. Esto no es sano.

¿Sano? Mi vida entera había sido definida por él, por nosotros. Lo que no era sano era la forma en que podía quedarse ahí parado, mirándome, la chica que había criado, y no mostrar ni una pizca de emoción mientras destrozaba mi mundo.

No solo me fui. Intenté todo para hacerlo sentir algo, lo que fuera.

Durante noventa y nueve días, jugué un juego peligroso, esperando provocar una reacción. Topando sus tarjetas de crédito, acumulando problemas con la ley, recibiendo llamadas de caseros furiosos de departamentos baratos en los que apenas me quedaba.

Cada locura era un grito desesperado de atención, una tonta creencia de que si presionaba lo suficiente, él finalmente me vería, me vería de verdad, no como una niña, sino como una mujer que se desangraba por su amor.

La primera vez, después de gastar una suma ridícula en una bolsa de diseñador que ni siquiera quería, llamó su asistente. No Ricardo. Solo un correo electrónico seco y educado advirtiendo que mi "mensualidad" sería severamente recortada si no mostraba más "responsabilidad fiscal".

¡Responsabilidad fiscal! Mi corazón se hundió. Ni siquiera le importaba lo suficiente como para enojarse él mismo.

Luego vinieron los "problemas". Un pleito en un antro que no empecé, pero que ciertamente no evité. Una llamada a su oficina desde la delegación. Me imaginé que correría hacia allá, furioso, preocupado. Pero no. Al día siguiente, un abogado junior se encargó de todo, papeleo y un sermón severo sobre mi conducta. Ricardo permaneció en silencio. Era como si yo fuera un problema que se delega, no una persona a la que se enfrenta.

Mi intento más desesperado fue llamarlo tarde en la noche, fingiendo estar varada, asustada. Esperé sus palabras cortantes, su irritación, cualquier cosa. En cambio, su voz, tranquila y distante, simplemente dijo:

-Ya te mandé un coche. Por favor, asegúrate de tomar mejores decisiones, Alya.

Sin preocupación, sin urgencia, solo una indiferencia infinita y resonante.

Fue entonces cuando lo supe. No se estaba haciendo el difícil. No me estaba poniendo a prueba. Simplemente no le importaba. No de la manera que yo necesitaba, no de ninguna manera que realmente le importara a él. La revelación me golpeó como un golpe físico, dejándome sin aliento en la silenciosa soledad de mi departamento barato. Él de verdad quería que me fuera.

Las semanas se convirtieron en meses después de eso, una neblina implacable y adormecedora. Mis intentos de provocarlo se extinguieron lentamente, reemplazados por un dolor sordo. Estaba a la deriva, sin ancla, sin propósito. Las luces de la ciudad fuera de mi ventana ya no tenían su brillo mágico; solo reflejaban mi propia mirada vacía. Esta era mi vida ahora, un exilio autoimpuesto, alimentado por un corazón roto y una necesidad desesperada de no sentir absolutamente nada.

Y así fue como terminé aquí, desplomada en una silla de plástico duro en un Ministerio Público brillantemente iluminado. El aire olía a café rancio y desinfectante, una combinación perfecta para el dolor sordo detrás de mis ojos. Esta vez, no se trataba de provocarlo. Fue solo un accidente, un error estúpido y torpe que resultó en una acusación menor de robo hormiga. Estaba cansada, distraída y, sinceramente, no me importaba lo suficiente como para discutir con el gerente de la tienda o el oficial.

Una oficial de rostro amable, con su uniforme impecable y su voz suave, se inclinó.

-¿Estás bien, nena? Parece que has tenido una noche difícil.

Sus palabras, tan simples como eran, se sintieron como pequeñas agujas pinchando una herida entumecida. Solo asentí, incapaz de formar una respuesta coherente.

Entonces, un sonido cortó el silencio brumoso. El chasquido inconfundible y medido de zapatos caros sobre el linóleo. Era un ritmo que conocía íntimamente, una cadencia que solía señalar seguridad, luego control, y ahora... ya no sabía qué señalaba. Se me cortó la respiración.

Mi estómago se retorció en un nudo, un pavor helado enroscándose en mis entrañas. Mis manos, apoyadas en mis rodillas, se apretaron involuntariamente.

Él estaba aquí.

Después de todo este tiempo, después de todos mis intentos desesperados por llamar su atención, finalmente estaba aquí, pero no porque yo quisiera que estuviera. No por amor. Solo porque yo era un problema que tenía que solucionar.

Ricardo de la Vega estaba en la puerta, una silueta austera contra las luces fluorescentes. Su traje hecho a la medida parecía fuera de lugar en el ambiente estéril, acentuando su elegancia controlada. Sus ojos oscuros recorrieron la habitación y luego se posaron en mí. Sin sorpresa, sin enojo, solo una mirada fría y evaluadora que me hizo sentir completamente transparente.

Habló con el sargento de turno, su voz baja pero autoritaria, sus palabras cortando la burocracia como un láser. Escuché fragmentos: "mi pupila", "malentendido", "papeleo". En cuestión de minutos, la atmósfera cambió. La amable oficial me ofreció una botella de agua, su sonrisa de disculpa. El sargento asintió con deferencia a Ricardo. Así de simple, mi "problema" se estaba disolviendo, vuelto insignificante por su mera presencia.

Se volvió hacia mí entonces, y yo solo pude mirar mis tenis gastados, incapaz de encontrar su mirada. El silencio se alargó, pesado y sofocante. Me sentí pequeña de nuevo, una niña atrapada con la mano en la masa, y la vergüenza ardía más que cualquier ira que pudiera haber mostrado.

Un leve suspiro se le escapó. Luego, un toque frío en mi muñeca. Me estremecí, retrocediendo ligeramente. Me tomó la mano, su pulgar rozando un pequeño y desvanecido moretón en mis nudillos, un remanente de aquel pleito en el antro.

-¿Qué pasó aquí? -Su voz seguía tranquila, pero había un cambio sutil, un indicio de algo bajo la apariencia habitual.

Se me hizo un nudo en la garganta. Había pasado tanto tiempo desde que había dicho su nombre en voz alta, no en un susurro desesperado, sino en su presencia. Mis ojos se llenaron de lágrimas, una ola de llanto contenido amenazando con derramarse. Tragué saliva con fuerza.

-Ricardo -logré decir, la palabra una súplica frágil.

Respiró hondo, sus hombros hundiéndose casi imperceptiblemente.

-Vámonos a casa, Alya.

No era una invitación. Era una orden, cargada de resignación.

Me levanté lentamente, mis piernas pesadas, y lo seguí fuera de la estación. Las puertas automáticas se abrieron, revelando las calles frías y oscuras de la Ciudad de México. Mi corazón era un tambor sordo en mi pecho, un ritmo de derrota. Casa. Un lugar que se sentía más frío que cualquier calle.

El viaje de regreso fue silencioso, las luces de la ciudad un borrón fuera de la ventana. Mi mente, sin embargo, no estaba en silencio. Era un torbellino de recuerdos, fragmentos de un pasado que había dado forma a este presente agonizante. Recordé la primera vez que dijo que "casa" significaba con él. Tenía quince años, recién huérfana, mi mundo hecho un millón de pedazos. Mi padre, su mejor amigo, se había ido. Mi madre, que siempre había sido una figura distante y etérea, había desaparecido mucho antes.

El funeral de mi padre fue un borrón de trajes negros y condolencias susurradas. Yo estaba allí, un fantasma en mi propia vida, aferrándome a la única constante que había conocido: su mano. Pero su mano estaba fría, sin respuesta. El mundo era demasiado ruidoso, demasiado brillante, demasiado vacío. Recuerdo haber pensado que nunca volvería a sentir calor.

Entonces, Ricardo estaba allí. Se arrodilló ante mí, sus ojos amables, su voz un ancla firme en la tormenta.

-Alya -dijo, su mano cálida contra mi mejilla fría-, estoy aquí. No estás sola.

Tenía treinta y dos años entonces, ya un exitoso abogado corporativo, severo y agudo para el mundo exterior, pero para mí, era un faro. Prometió cuidarme, ser mi tutor. Me mudó a su enorme y minimalista penthouse, a un mundo de distancia de la casa de mi infancia. Me inscribió en las mejores escuelas, se aseguró de que tuviera todo lo que necesitaba. Me enseñó a hacer el nudo de una corbata, a comportarme en una cena formal, a defender un punto con convicción. Se convirtió en todo.

Siete años. Siete años de su presencia inquebrantable, su fuerza silenciosa, su apoyo a menudo tácito que confundí con algo más. Siete años en los que el calor de su mano en mi mejilla se transformó en el peso aplastante de un amor no correspondido. Ahora, ese calor se sentía como un recuerdo lejano y cruel.

Mi madre se había ido cuando yo era muy pequeña, un vago recuerdo de un rostro dulce y triste y el olor a pintura. Papá nunca habló mucho de ella, pero el vacío que dejó era un frío constante. Ricardo había llenado ese vacío, sin querer, por completo. Era el padre, el amigo, el confidente que nunca tuve de verdad. Y yo, como una planta desesperada por luz, había dirigido todos mis brotes hacia él, retorciéndolos en algo que él nunca pidió, nunca quiso.

No era solo mi tutor; era mi mundo entero. Me salvó, literalmente, de una vida que no podía imaginar enfrentar sola. ¿Cómo podría no amarlo? ¿Cómo podría no confundir la gratitud con algo más profundo, o esperar que su cuidado fuera un tipo de amor diferente?

El coche se detuvo frente al edificio de su penthouse, la familiar fachada de vidrio y acero elevándose sobre nosotros. El viaje silencioso había terminado, pero el emocional apenas comenzaba.

Apagó el motor, sumergiéndonos en un silencio más profundo. No me miró, su vista fija al frente.

-Alya -comenzó, su voz plana-, tenemos que ser claros. Mi responsabilidad contigo es como tu tutor. Nada más. Eso es todo lo que siempre fue.

Las palabras fueron cortantes, precisas, como un abogado diseccionando un caso.

-Vives bajo mi techo -continuó-, sigues mis reglas. Y mis reglas establecen que te comportes con dignidad. No más locuras con las tarjetas de crédito. No más visitas al Ministerio Público. No más juegos infantiles.

Su tono no dejaba lugar a discusión.

Sentí el pecho pesado, como si una losa de concreto se hubiera asentado allí. Tragué el nudo amargo en mi garganta. Incliné la cabeza, un reconocimiento silencioso de su decreto. Fue una rendición, no de voluntad, sino de espíritu. ¿Qué más podía hacer?

Él solo quería que "madurara". Que dejara de ser un problema, una niña, una carga emocional. No quería mi amor. Quería mi obediencia.

Y en ese momento, algo cambió dentro de mí. El fuego que había ardido tan ferozmente por él no se extinguió con un gemido, sino con un crujido súbito y agudo, como hielo al partirse.

Cuando huí por primera vez de ese penthouse después de mi confesión, había esperado su llamada. Cada vibración de mi teléfono era una pequeña sacudida de esperanza, una oración desesperada de que finalmente se diera cuenta de lo que estaba perdiendo.

Las horas se convirtieron en días. Los días en semanas. Las llamadas nunca llegaron. Me dije a mí misma que me estaba poniendo a prueba, que estaba ocupado, que solo estaba esperando a que yo entrara en razón. Pero en el fondo, el silencio era un tumor creciente, consumiendo mi esperanza.

Una noche, el silencio se volvió insoportable. No podía respirar. Tomé un taxi, mi corazón latiendo un ritmo frenético contra mis costillas, y volví a su edificio. Me paré al otro lado de la calle, observando sus ventanas, el cálido resplandor de la lámpara de su estudio una burla cruel en la oscuridad.

Él estaba allí, exactamente donde siempre estaba, inclinado sobre su escritorio, revisando documentos legales. Su rostro era una máscara de concentración, su ceño fruncido, pero no por preocupación por mí. Solo por trabajo. Se veía completamente contento, completamente imperturbable por mi ausencia, por mi dolor.

Esa noche, la amarga verdad se hundió. No era indiferente porque estuviera enojado, o porque estuviera tratando de darme una lección. Era indiferente porque simplemente lo era. Yo no era parte de su paisaje emocional. Era una responsabilidad, un deber, un problema que manejar. El pensamiento fue una mano helada en mi corazón, exprimiendo los últimos restos de calor de él. ¿Cómo podía alguien estar tan completamente desprovisto de sentimientos por algo que había cuidado durante tanto tiempo?

Fue entonces cuando comenzaron las locuras imprudentes. Las tarjetas de crédito, las clases perdidas, los pequeños roces con problemas. Cualquier cosa para romper esa calma impenetrable, para forzar una grieta en su indiferencia. Una súplica equivocada y desesperada para que me viera, reaccionara, le importara.

Pero cada vez, era lo mismo. Un asistente delegado, un correo electrónico distante, una instrucción silenciosa. Nunca la ira que anhelaba, nunca la preocupación que secretamente deseaba. Solo una limpieza eficiente y legalista de mis desastres.

Me encontré caminando en la cuerda floja, empujando los límites, a veces incluso de mi propia seguridad, solo para escuchar su voz, para verlo mirarme con algo más que esa mirada en blanco y evaluadora. El moretón en mi mano, el que acababa de tocar, era de una caída torpe, pero bien podría haber sido de un grito desesperado en el vacío.

Lo peor, quizás, fue la noche en que me emborraché de verdad, sin remedio. Lo llamé, no con una emergencia falsa, sino con un dolor crudo y sin filtros.

-¿Por qué no me amas, Ricardo? -balbuceé, las lágrimas corriendo por mi cara-. ¿Por qué no puedes simplemente corresponderme?

Fue una súplica patética y rota al teléfono, las palabras espesas por el whisky y la desesperación.

Su voz, cuando llegó, fue un corte afilado a través de mi neblina borracha.

-Alya -dijo, tranquilo como siempre-, necesitas entender la diferencia entre dependencia y amor. Es hora de que madures. Madures de verdad.

Me dijo esas palabras, a una chica que lloraba a mares, como si estuviera discutiendo un informe trimestral. Fue la última vez que me permití derrumbarme de verdad por él.

Sus palabras fueron una píldora amarga, dejándome con un dolor profundo y persistente que se instaló en mis huesos. Pasé días acurrucada en mi cama, el mundo exterior un zumbido borroso y distante. Mi cuerpo se sentía tan vacío como mi corazón, un agotamiento constante asentándose sobre mí como una manta sofocante. Estaba enferma, no solo emocionalmente, sino también físicamente, un frío profundo que no podía quitarme.

Después de eso, paré. Los noventa y nueve días de rebelión se desvanecieron en una aceptación silenciosa y dolorosa. Volví a clases, encontré un trabajo de medio tiempo e intenté convertirme en la "adulta" que él exigía. Era una existencia tediosa y solitaria, pero era mía, y estaba libre de su esquiva atención. Pensé que finalmente estaba superándolo, construyendo una nueva vida fuera de su sombra.

Pero entonces la vida, como siempre, me lanzó otra curva. Una sesión de estudio nocturna, una cartera perdida, una confrontación repentina con un extraño que me confundió con otra persona. La situación escaló rápidamente, y de repente me estaba defendiendo, no con ira, sino con un instinto frío y distante que no sabía que poseía. La policía me encontró temblando, pero ilesa, la otra persona más magullada que yo. Me llevaron para interrogarme, una mera formalidad, pero aquí estaba de nuevo.

Y como antes, aquí estaba él. Ricardo. Mi tutor. Mi verdugo. Mi pasado ineludible, arrastrándome de nuevo a su órbita.

No preguntó por los detalles de lo que pasó, sobre el extraño, sobre por qué estaba fuera tan tarde. Sus preguntas fueron puramente de procedimiento, destinadas a minimizar su inconveniencia.

-¿Estás herida? -preguntó, su voz precisa. No "¿Estás bien?", sino "¿Estás herida?". La distinción se sintió como un abismo.

En ese momento, observándolo, viendo la forma casual en que manejaba mi último "asunto", finalmente lo entendí. No se trataba de mí. No realmente. Se trataba de su imagen, su responsabilidad, su control. El último y frágil hilo de esperanza, el que había persistido en secreto a pesar de toda la evidencia, se rompió con un sonido suave y final. No había amor allí para mí. No un amor como el mío, de todos modos. Solo deber, envuelto en indiferencia.

Cuando finalmente llegamos al edificio del penthouse, una extraña sensación se apoderó de mí. Había una luz encendida en la sala de estar, un brillo suave y desconocido. No era la luz austera y fría que Ricardo solía preferir.

La luz era cálida, casi ámbar, un marcado contraste con la habitual perfección estéril de su hogar. Se sentía... femenina. Fuera de lugar. Un escalofrío recorrió mi espalda, una premonición de algo inquietante.

Ricardo no usó su llave. Tocó el timbre. Un gesto pequeño, casi imperceptible, pero que envió una nueva ola de pánico a través de mí. Él siempre usaba su llave. Siempre.

La puerta se abrió y una mujer estaba allí. Era deslumbrante, con un cabello rojo fuego que caía en cascada sobre sus hombros y ojos que brillaban con una confianza casi depredadora. Llevaba una de las camisas de Ricardo, holgada y casualmente drapeada, haciéndola parecer a la vez vulnerable e increíblemente seductora. Se me cortó la respiración.

Sus ojos se iluminaron cuando vio a Ricardo. Se lanzó a sus brazos, envolviéndose a su alrededor, su rostro enterrado en su pecho. Él la abrazó con fuerza, un gesto suave y tierno que nunca le había visto ofrecer a nadie, y mucho menos a mí. Fue un puñetazo en el estómago, robándome el aire de los pulmones.

Me quedé congelada, una estatua tallada en hielo y dolor. Mi mente daba vueltas, tratando de procesar la escena que se desarrollaba ante mí. Esto no podía ser real. No después de todo. No después de que acabara de desecharme con una precisión tan fría.

Ricardo le acarició el pelo, su voz bajando a un murmullo bajo y melódico que apenas reconocí.

-Cris -dijo, su tono lleno de una ternura que retorció un cuchillo en mi corazón ya sangrante-. ¿Qué haces despierta tan tarde?

Cris se apartó ligeramente, su cabeza girando. Sus ojos, brillantes e inquisitivos, se posaron en mí. Una sonrisa lenta y cómplice se extendió por su rostro.

-Oh, Ricardo, cariño, ¿es esta... Alya? -Su voz era dulce, casi demasiado dulce.

Dio un paso adelante, extendiendo una mano perfectamente cuidada.

-Hola -dijo con alegría-, soy Cris. Cristina Castro. Es un placer conocerte por fin. Ricardo me ha hablado mucho de ti.

Luego, su sonrisa se ensanchó, un brillo triunfante en sus ojos. Miró a Ricardo, quien le ofreció un apretón suave y tranquilizador en el hombro.

-Soy su prometida -anunció, las palabras resonando en el silencioso vestíbulo, haciendo añicos los últimos vestigios de mi mundo destrozado en pedazos irreparables-. Nos vamos a casar.