Sus mentiras millonarias, su ascenso vengativo

Sus mentiras millonarias, su ascenso vengativo

Gavin

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Capítulo

Mi hija Cecilia luchaba por cada bocanada de aire en nuestro departamento lleno de humedad. Yo me mataba trabajando como asistente legal, mientras mi esposo, un "artista en apuros", no podía vender ni un solo cuadro. Entonces, encontré su nombre en la escritura de un penthouse multimillonario. Era un regalo para su amante famosa, Fabiola. Él llamó al asma mortal de nuestra hija una "molestia". Pero yo solo exploté cuando Fabiola le robó el inhalador a Cecilia en un evento escolar, dejándola sofocarse mientras sonreía para las cámaras. Cuando Javier finalmente apareció, pasó de largo junto a nuestra hija para consolar a su amante. "¿Qué has hecho?", me siseó. Él pensaba que yo era solo su esposa ordinaria y sin ambiciones. Estaba a punto de descubrir que yo era quien iba a derrumbar todo su imperio de mentiras.

Capítulo 1

Mi hija Cecilia luchaba por cada bocanada de aire en nuestro departamento lleno de humedad. Yo me mataba trabajando como asistente legal, mientras mi esposo, un "artista en apuros", no podía vender ni un solo cuadro.

Entonces, encontré su nombre en la escritura de un penthouse multimillonario. Era un regalo para su amante famosa, Fabiola.

Él llamó al asma mortal de nuestra hija una "molestia". Pero yo solo exploté cuando Fabiola le robó el inhalador a Cecilia en un evento escolar, dejándola sofocarse mientras sonreía para las cámaras.

Cuando Javier finalmente apareció, pasó de largo junto a nuestra hija para consolar a su amante.

"¿Qué has hecho?", me siseó.

Él pensaba que yo era solo su esposa ordinaria y sin ambiciones.

Estaba a punto de descubrir que yo era quien iba a derrumbar todo su imperio de mentiras.

Capítulo 1

Elisa POV:

El frío cortante del aire de la Ciudad de México usualmente me revitalizaba, pero hoy se sentía como una mano helada apretándome el corazón. Era asistente legal, buena en mi trabajo, meticulosa incluso, y hoy, esa meticulosidad estaba a punto de destrozar mi vida.

"¡Elisa, querida, eres un ángel!", la voz de Fabiola Wagner, un ronroneo fabricado que había escuchado un millón de veces en la pantalla, cortó el opulento silencio del penthouse. Flotó hacia mí, una visión en seda y diamantes, su sonrisa tan perfecta como el bótox que la mantenía en su lugar.

Logré esbozar una sonrisa tensa. "Solo hago mi trabajo, señorita Wagner".

El penthouse era un monumento al exceso. Ventanales de piso a techo con vista a Polanco, la luz del sol brillando sobre los pisos de mármol pulido. Una cava de vinos hecha a la medida, un cine privado, una cocina de chef que nunca había visto una comida casera; todo gritaba dinero, dinero viejo, dinero nuevo, cualquier dinero que no fuera el mío.

"Ay, por favor, dime Fabiola", canturreó, agitando una mano con desdén. "No hay necesidad de formalidades. Ustedes, las abejitas obreras, siempre se toman las cosas tan en serio".

El comentario me dolió, pero estaba acostumbrada. Mi trabajo era servir a clientes como Fabiola, manejar sus transacciones inmobiliarias multimillonarias, asegurar que su lujo interminable fuera impecable. Mientras mi hija, Cecilia, tosía otra noche en nuestro departamento carcomido por el moho.

Fabiola gesticuló vagamente hacia la sala. "Dios, este lugar ya se siente tan pasado de moda. Javier insiste en comprarme cosas nuevas cada temporada, pero honestamente, es agotador seguirle el ritmo".

Mi pluma se detuvo en el aire. ¿Javier?

Un escalofrío, como una corriente de aire helado, me recorrió la espalda. Javier era un nombre común. Había un millón de Javiers en la ciudad.

"¿Está todo en orden?", preguntó, sin mirarme realmente, admirando su reflejo en una escultura de cromo.

"Casi", dije, mi voz sonando extrañamente distante incluso para mis propios oídos. Pasé a la escritura de propiedad, el documento legal que establecía la titularidad. Era rutina. Siempre revisaba los nombres dos veces. Siempre.

Y entonces lo vi.

Impreso en una nítida fuente negra, bajo "Beneficiario": Javier Mendoza.

El nombre de mi esposo.

El mundo me dio vueltas. El piso de mármol pulido de repente se sintió como arenas movedizas. Eso no podía ser correcto. Javier era un artista independiente en apuros. Pintaba paisajes que nunca se vendían, se quejaba de las comisiones de las galerías y apenas llegaba a fin de mes. Conducía un coche destartalado unido por óxido y esperanza. Este penthouse, este símbolo de riqueza obscena, llevaba su nombre.

"Javier es tan dulce", arrulló Fabiola, ajena a todo, jugueteando con un diamante en su muñeca. "Me compró este lugar el año pasado. Dijo que era una 'inversión sorpresa'. Bendito sea, se esfuerza tanto por hacerme feliz".

Se me cortó la respiración. El aire en mis pulmones se convirtió en cenizas. Sentí un sabor amargo en la garganta. ¿Le compró este lugar a ella? ¿Mientras yo juntaba monedas para el medicamento para el asma de Cecilia?

"Oh, te ves un poco pálida, Elisa", observó Fabiola, finalmente mirándome, sus cejas perfectas arqueándose. "¿Día largo? Debe ser difícil, trabajar para vivir en lugar de simplemente disfrutarlo".

Tragué saliva con fuerza, la amargura era una herida abierta. "Tiene sus desafíos".

"Me imagino", dijo, un suspiro condescendiente escapando de sus labios. "O sea, ¿te imaginas vivir al día, contando cada peso? Javier me cuenta historias sobre gente así. Qué triste". Se estremeció delicadamente. "En fin, es el hombre más encantador. Tan poderoso, tan motivado. E increíblemente generoso, por supuesto. No como esos pobres artistas que a veces finge ser para evadir impuestos o lo que sea".

Las palabras me golpearon como una tonelada de ladrillos. Poderoso. Motivado. Finge ser un pobre artista. Todo estaba encajando, un horrible mosaico de mentiras. Diez años. Diez años creyéndole, apoyándolo, sacrificándome por él.

"Incluso guardó algunas de sus cosas viejas y sentimentales aquí", continuó Fabiola, señalando un pequeño y feo gato de cerámica en un estante. "Dijo que le recordaba sus 'orígenes humildes'. Qué tierno, ¿no? Le sigo diciendo que lo tire, pero es sorprendentemente terco con algunas cosas".

Reconocí ese gato. Cecilia se lo había hecho en el kínder. Estaba desportillado, la pintura corrida, sostenido en la mano de una figura de arcilla que se suponía que era él. Le había dicho a ella que era el regalo más precioso que había recibido. Me había dicho que lo guardaba en su buró.

Mi visión se nubló. Una oleada de náuseas me invadió, amenazando con doblar mis rodillas. Esto no era solo una traición. Era una profanación de todo lo que pensé que habíamos construido.

"Sabes, me recuerdas un poco a su ex", dijo Fabiola de repente, sus ojos entrecerrándose ligeramente mientras me estudiaba. "Nunca habla de ella, por supuesto. Solo dice que era un poco 'pegajosa' y 'sin ambiciones'. Ya sabes el tipo, ¿no? Siempre soñando con una casita con jardín, conformándose con la mediocridad". Se rio, un sonido agudo y tintineante. "Gracias a Dios que siguió adelante. ¿Te lo imaginas con alguien... ordinario?".

Sentí que mi corazón se partía en mil pedazos, pieza por pieza agonizante. Sin ambiciones. Ordinaria. Mediocre. Así era como me veía. Así era como siempre me había visto. Pensé que éramos un equipo, luchando juntos, construyendo un futuro para Cecilia. Pero yo solo era su secreto, su vergüenza.

Un instinto protector agudo, casi animal, se encendió dentro de mí. No por mí, sino por Cecilia. Mi hija de diez años, cuyo cuerpo pequeño y débil traqueteaba con cada respiro, cuya vida era una batalla constante contra el moho y la humedad de nuestro departamento, cuyo sueño de infancia era una habitación con una ventana que se abriera sin dejar entrar más polvo.

Sentí una fría determinación solidificarse en mis entrañas. Mis manos temblaban, pero no era de miedo. Era de una furia naciente, un grito primal acumulándose detrás de mis dientes. Tenía que ser cuidadosa. Tenía que ser inteligente.

Fabiola tomó una pluma fuente delgada y de aspecto caro del escritorio. "Javier me la dio. Es de oro macizo. Dijo que la tenía por ahí, la encontró en una caja vieja o algo así. Probablemente de algún pobre banquero de inversión al que estafó", se rio entre dientes. "Siempre tiene las mejores historias".

También reconocí esa pluma. Había sido del padre de Javier, una reliquia familiar que me había jurado que había perdido. Otra mentira. Cada palabra que había pronunciado, cada caricia tierna, cada suspiro cansado: una actuación.

"¿Sabes qué?", dijo Fabiola, extendiéndome la pluma. "Parece que necesitas un pequeño estímulo. Ten. Puedes quedártela. Es demasiado pesada para mí de todos modos y, francamente, prefiero la mía con incrustaciones de diamantes". Su mirada recorrió mi ropa de trabajo sensata, mi bolso gastado. "Considéralo un bono por lidiar con todo este papeleo. De mi parte".

Mi mano retrocedió instintivamente, como si tocarla me quemara. La pura arrogancia, la crueldad casual de su oferta, era sofocante.

"No, gracias", dije, mi voz plana, desprovista de emoción.

Fabiola se burló. "Oh, como quieras. Algunas personas simplemente no pueden apreciar las cosas buenas. Siempre tan modosita y correcta, ¿verdad? Es realmente bastante aburrido". Dejó caer la pluma sobre el escritorio con un chasquido. "Francamente, me muero de hambre. Javier va a mandar algo de comida gourmet. Puedes dejar el resto de los documentos con su asistente. Ya terminé contigo".

El despido fue como una bofetada. Mi estómago se revolvió, una violenta oleada de asco. Sentí un sudor frío en la frente. Solo quería irme, respirar aire que no hubiera sido envenenado por sus mentiras.

Recogí mis papeles, mis movimientos rígidos y robóticos. Mi mente corría, catalogando cada detalle: el nombre en la escritura, las menciones casuales de Fabiola sobre la riqueza de Javier, el gato de cerámica, la pluma de oro. Evidencia. Necesitaba evidencia sólida e innegable.

"Adiós, señorita Wagner", dije, mi voz apenas un susurro. No esperé una respuesta, simplemente me di la vuelta y salí, con la espalda recta como una tabla, cada paso un testimonio de una fuerza que no sabía que poseía hasta este momento.

El zumbido fresco e impersonal del elevador fue una pequeña misericordia. Me apoyé contra la pared pulida, mi cuerpo temblando incontrolablemente. Sentí que me estaba rompiendo en pedazos, pero debajo de la destrucción, algo nuevo y duro se estaba formando.

El viaje a casa fue un borrón. Las vistas familiares de la ciudad, antes un consuelo, ahora parecían burlarse de mí con su indiferencia. Cuando finalmente abrí la puerta de nuestro apretado y sofocante departamento, el olor a humedad me golpeó como una pared.

"¿Mami?", la tos débil de Cecilia fue lo primero que escuché.

Corrí a su lado. Estaba acurrucada, su pequeño pecho subiendo y bajando, sus ojos abiertos de miedo mientras luchaba por respirar. Su asma estaba peor esta noche. El humidificador apenas hacía mella.

"Está bien, mi amor, mami está aquí", logré decir, agarrando su inhalador, mis dedos torpes con la tapa. Tomó una bocanada temblorosa, su pequeña mano buscando la mía.

"Mami, ¿podemos... podemos tener una casa nueva? ¿Una con aire fresco? Como en las películas". Su voz era tan pequeña, tan llena de una esperanza que sentí que había aplastado.

Un nudo frío y duro se formó en mi estómago. Javier vivía una vida de lujos, gastando millones en su amante, mientras nuestra hija luchaba por respirar en este ambiente tóxico.

Justo en ese momento, mi teléfono vibró. Un mensaje de Javier: "Día pesado, amor. El arte no fluyó. Supongo que llegaré tarde a casa. ¿Quizás pides una pizza barata para ti y Ceci? ¡Te amo!".

El "te amo" se sintió como un cuchillo retorciéndose en la herida. Pizza barata. Mientras él le enviaba comida gourmet a Fabiola.

La súplica inocente de mi hija, la mentira casual de Javier, encajaron, encendiendo una tormenta de fuego dentro de mí. Mis manos se cerraron en puños, los nudillos blancos. La impotencia, el dolor, la traición, todo se canalizó en una única y ardiente resolución.

Él había construido su imperio sobre mentiras, y yo lo derribaría, ladrillo por ladrillo. No por venganza, no solo por mi propio orgullo destrozado, sino por Cecilia. Por su derecho a respirar libremente. Por su derecho a una vida libre de las mentiras de un hombre que se hacía llamar su padre.

Mis ojos, usualmente suaves por la preocupación, se endurecieron como el acero.

"Sí, mi amor", le susurré a Cecilia, acariciando su cabello húmedo. "Vamos a tener una casa nueva. Una hermosa. Y no tendrás que preocuparte por nada nunca más".

Las palabras eran una promesa. Una promesa silenciosa y mortal que lo cambiaría todo.

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