El esposo que envenenó nuestro amor

Name: El esposo que envenenó nuestro amor
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Gavin

Cuentos | Completado

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Capítulo

Después de mi décimo aborto espontáneo en cinco años, creí que mi cuerpo estaba roto. Mi esposo, Bruno, era mi salvador perfecto y devoto, el hombre que había reconstruido mi vida después de destruir la empresa de mi familia. Entonces, lo escuché hablando por teléfono. Confesó que envenenaba mi té cada noche, asesinando metódicamente a nuestros diez hijos para pagar una deuda con su amante. Una vida por cada año que ella pasó en la cárcel por él. Mi mundo entero no era solo una mentira, era una jaula de oro construida por el destructor de mi familia. Él pensó que me había dejado morir en un incendio. Se equivocó. Ahora, con un nuevo rostro, he vuelto para reducir su imperio a cenizas.

Crimen PTSD Traición Venganza Renacimiento

Capítulo 24

09-30 15:41

Capítulo 1

Entonces, lo escuché hablando por teléfono.

Confesó que envenenaba mi té cada noche, asesinando metódicamente a nuestros diez hijos para pagar una deuda con su amante. Una vida por cada año que ella pasó en la cárcel por él.

Mi mundo entero no era solo una mentira, era una jaula de oro construida por el destructor de mi familia.

Él pensó que me había dejado morir en un incendio. Se equivocó. Ahora, con un nuevo rostro, he vuelto para reducir su imperio a cenizas.

Capítulo 1

POV de Elisa Cantú:

La décima vez que pierdes un hijo, el dolor es diferente. No es un quiebre agudo y repentino. Es un desgaste lento y tortuoso del alma, un dolor familiar que se instala en lo profundo de tus huesos, susurrando una verdad que has intentado negar durante cinco años: estás rota.

Miraba el techo blanco e impecable de la habitación del hospital. El pitido rítmico del monitor cardíaco era la banda sonora monótona de mi vacío. El aire olía a antiséptico y a azucenas, las que mi esposo, Bruno, había insistido en traer. Siempre traía azucenas.

Era un maestro de los detalles, mi Bruno.

Cuando apareció por primera vez en mi vida, fue como una escena de película. Mi mundo había implosionado. Farmacéutica Cantú, el legado de mi familia por tres generaciones, había sido destripada por una adquisición hostil, un brutal ataque corporativo orquestado con precisión quirúrgica. La vergüenza y la desesperación fueron demasiado para mis padres. Eligieron dejar el mundo juntos, en un último y trágico acto de unidad, dejándome huérfana, a la deriva entre los escombros de nuestro apellido.

Y entonces apareció Bruno Ferrer. El arquitecto de la ruina de mi familia.

Vino a mí no como un conquistador, sino como un salvador. Confesó su admiración por mi padre, tejió una historia sobre querer preservar la integridad de la empresa, de ser un depredador reacio forzado por el mercado. Sus ojos, del color de un mar tormentoso, tenían una profundidad de sinceridad que me desarmó. Me abrazó mientras yo sollozaba, absorbió mi furia y luego, pieza por pieza, me reconstruyó.

Se encargó de todo. Los funerales, los asuntos legales, los buitres de la prensa. Se convirtió en mi escudo. Me mostró un lado de sí mismo que nadie en el mundo de los negocios había visto: gentil, paciente, completamente devoto. Había aprendido mi marca de té favorita, la temperatura exacta a la que me gustaba el baño, las oscuras películas de Buñuel que me hacían reír. Conocía la historia de la familia Cantú mejor que yo, venerando el retrato de mi abuelo como si fuera el suyo. Adquirió las posesiones más preciadas de mi familia en casas de subastas -el Tamayo favorito de mi madre, la colección de primeras ediciones de Octavio Paz de mi padre- y me las devolvió, enmarcándolo todo como un acto de penitencia, de amor.

Y yo, destrozada y sola, le había creído. Me enamoré del hombre que había destruido mi mundo porque había reconstruido expertamente una jaula de oro a mi alrededor y la había llamado hogar.

Cinco años de matrimonio. Cinco años de lo que pensé que era un amor profundo y sanador. Y diez embarazos. Diez pequeñas chispas de esperanza que parpadearon y murieron dentro de mí, siempre entre la octava y la décima semana.

Cada vez, Bruno era el esposo perfecto y devoto. Me tomó de la mano en cada cita con el médico, con el ceño fruncido por la preocupación. Investigó especialistas, trajo expertos de todo el mundo. Me consoló en cada aborto, sus lágrimas se mezclaban con las mías, susurrando: "Saldremos de esto, mi amor. Tendremos nuestra familia. Te lo prometo".

Ahora, acostada en esta cama fría y familiar, con la décima promesa rota, una ola de agotamiento me invadió. El médico acababa de irse, ofreciendo condolencias amables e inútiles y sugiriendo otra ronda de pruebas invasivas. Bruno estaba afuera, hablando por teléfono en un tono bajo y serio, probablemente reorganizando su agenda multimillonaria para cuidar de su frágil esposa.

Una enfermera entró y revisó mi suero, añadiendo un sedante.

"Órdenes del señor Ferrer", dijo con una sonrisa compasiva. "Quiere que descanse un poco. Se preocupa tanto por usted".

Mis párpados se volvieron pesados. Los bordes de la habitación se desdibujaron. Mientras me sumía en la neblina medicada, escuché el clic de la puerta que no se cerraba del todo. Estaba abierta solo una rendija.

Y a través de esa rendija, escuché su voz. No el tono suave y cariñoso que usaba conmigo, sino uno frío, cortante y transaccional.

"Está hecho, Cynthia. La deuda está pagada".

Una pausa. Luego la voz de una mujer, aguda y teñida de algo que no pude identificar del todo, ¿amargura, quizás triunfo?

"¿Diez? ¿Estás seguro de que fue el décimo? Quiero estar segura, Bruno. Una vida por una vida. Diez años perdí en ese infierno por nuestro pequeño negocio. Necesitaba sentir la pérdida. Diez veces".

El mundo se detuvo. El pitido del monitor pareció desvanecerse en un zumbido distante. Mi cuerpo era de plomo, mi mente un vórtice de silencio que gritaba.

"He sido... meticuloso", respondió la voz de Bruno, y esa palabra, una palabra que una vez asocié con su amor y cuidado, ahora sonaba absolutamente monstruosa. "La mezcla especial de hierbas en su té relajante funciona siempre. Debilita sutilmente el revestimiento uterino. Sin rastros, sin sospechas. Solo otro desafortunado y trágico aborto espontáneo".

El aire abandonó mis pulmones. El sedante mantenía mi cuerpo en un estado de quietud perfecta y horrible, pero mi mente estaba en llamas. No podía moverme. No podía gritar. Solo podía yacer allí, prisionera en mi propia carne, mientras los cimientos de mi vida se convertían en polvo.

El té.

Cada noche, durante cinco años, me había traído una taza de té especial de manzanilla y lavanda. "Para ayudarte a relajarte, mi amor", decía, acariciando mi cabello mientras yo bebía. "Para crear un ambiente de paz para que nuestro bebé crezca".

La imagen brilló en mi mente: Bruno, mi amado esposo, preparando cuidadosamente la infusión, su hermoso rostro una máscara de devoción, mientras metódica y pacientemente envenenaba mi vientre. Matando a nuestros hijos. Uno por uno.

Diez de ellos.

Mis hijos.

Nunca me había sido infiel. Esa era la única cosa de la que había estado segura, incluso en mis momentos más oscuros de dolor. Recordé una vez, hace años, llorando en sus brazos después de la tercera pérdida, convencida de que estaba siendo castigada por algún pecado desconocido. Me había abrazado fuerte y dicho: "Nunca dudes de mi amor, Elisa. No hay nadie más. Nunca la habrá. Eres la única a la que siempre protegeré".

No me estaba protegiendo a mí. La estaba protegiendo a ella. Cynthia Velasco. Recordé el nombre de los noticieros de hace años, una cómplice brillante pero volátil en uno de los primeros y despiadados esquemas corporativos de Bruno. Ella había asumido la culpa, había ido a la cárcel, mientras que Bruno había salido limpio, con su imperio ya comenzando a levantarse.

Esta era su penitencia. No hacia mí, por arruinar a mi familia, sino hacia ella. No había estado pagando una deuda con el legado de mi familia; estaba pagando una deuda con su socia en el crimen. Y yo -mi cuerpo, mis esperanzas, mis hijos no nacidos- yo era la moneda de cambio.

Toda la hermosa y trágica historia de amor era una mentira. No me había rescatado de las cenizas de mi vida; había estado allí todo el tiempo con un bidón de gasolina y un cerillo. Los suicidios de mis padres no fueron solo el daño colateral de un negocio; fueron el primer paso calculado en su plan para adquiririrme, su premio final. Me había hecho añicos para poder ser él quien me reconstruyera a su propia imagen.

La heredera inteligente y confiada. Qué tonta había sido. Qué tonta ciega y patética, tan desesperada por amor que lo había aceptado de mi propio destructor.

La furia que comenzó a arder en el fondo de mi estómago era algo frío y puro. Era diferente del dolor caliente y desordenado que había conocido. Esta era una furia dura como un diamante, forjada en la máxima traición. Me lo había quitado todo. Mi familia. Mi empresa. Mi vida. Y diez hijos que nunca conocería.

El sedante estaba desapareciendo lo suficiente como para que mis dedos se movieran. Lenta y minuciosamente, mi mano se movió a través de la sábana blanca y almidonada hacia la mesita de noche donde yacía mi teléfono. Mis movimientos eran torpes, espesos por la medicación, pero mi mente estaba enfocada como un láser.

Solo había una persona en el mundo que podía ayudarme ahora. Alguien de una vida antes de Bruno. Alguien que me había advertido sobre él, a su manera silenciosa, hace mucho tiempo.

Mis dedos se cerraron alrededor del frío metal del teléfono. Logré desbloquearlo, mi pulgar temblando. Abrí mis contactos, mi visión borrosa, y encontré el nombre.

Kael Solís.

Mi amigo de la infancia. El chico que mis padres prácticamente habían criado junto a mí. Ahora un poderoso y enigmático magnate de la seguridad con sede en Zúrich. Un fantasma de mi pasado. Mi única esperanza para un futuro.

Mi pulgar se cernió sobre el botón de llamada, pero en su lugar escribí un mensaje, las palabras crudas contra la pantalla.

Te necesito.

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