Te amo Trilogía Algo Llamado Amor

La puerta de

mis aposentos se cierra tras de mí. Hago una mueca, gruñendo airadamente por el

tono de su ruido.

Joder, necesito

una copa. Aún me duele la cabeza por la resaca de la noche anterior, pero

necesito despejarme. Necesito vengarme.

Doy patadas a

latas de cerveza vacías mientras me muevo por la habitación, paso junto a

platos sucios apilados en una mesa de centro, junto a ropa vieja amontonada en

el sofá del salón, junto a cuadros enmarcados: los cristales agrietados y rotos

cuelgan ladeados o en el suelo.

Aquí hace

calor. O quizá no, podría ser sólo el sudor. Últimamente tengo cada vez más, lo

que probablemente no sea una buena señal. "Probablemente" nada sea

una buena señal, como me recordó el Dr. Crowber la última vez que vino a

revisarme la pierna y a renovarme las recetas.

La verdad es

que los temblores y sudores provocados por el alcohol son una señal de que me

estoy desmoronando. La otra verdad es que en este momento no podría importarme

menos.

Mis ojos se

centran en la botella de bourbon casi vacía de mi mesilla de noche.

Sí, estará bien.

Cojo una taza

de café vacía de la enorme repisa de la chimenea, la huelo y decido que no me

importa la pizca de olor a café antes de desenroscar el bourbon y servirme uno

doble. Me lo llevo a los labios y trago profundamente, sintiendo el calor

familiar del alcohol introducirse en mi cuerpo destrozado.

Me quema. Me

inflama las venas y me quita el vaho de los ojos. Me aporta el tipo de

concentración difusa que he aprendido a preferir a la realidad en los últimos

meses. Y hoy la realidad es algo de lo que me alegra escapar. Porque subestimé

los sentimientos que me provocaría tenerla de vuelta. Subestimé lo que me

causaría.

Samantha Emerson.

Años después, vuelvo a recibir la

misma maldita mirada de ella.

De desprecio.

De indiferencia.

Que me

desprecian por lo que soy, en lugar de adorarme por algo que no soy, como ha

hecho siempre la mayoría de la gente.

Y lo peor de

todo, lástima. Ni siquiera es por el accidente. Ya recibí esta mierda de ella

hace años, como si me tuviera lástima por ser yo.

Frunzo el ceño

mientras saco más whisky. Diría que la razón por la que ella está aquí, y no

literalmente cualquier otra chica del planeta, es para que por fin sea capaz de

reconocer quién soy yo frente a quién es ella, o para recordarle que no es

mejor que yo, a pesar de su errónea creencia de que lo es, lo cual es mentira.

Está aquí

porque es ella, y está aquí para algo más que para salvar el trabajo de su

padre, sólo que aún no lo sabe.

Está aquí para salvar un imperio,

mi imperio.

Pero a la mierda su piedad.

A la mierda su desprecio.

A la mierda su indiferencia hacia

mí.

Ahora la poseo.

El whisky me

despeja la cabeza tanto como me la entierra. Me desplomo en la silla de

respaldo alto que hay junto a la enorme chimenea de mi habitación, despejando

más residuos y volviendo una cara amarga hacia el cenicero improvisado en lo

que antes era un tazón de cereales.

A la Sra. Smiths

le sale una nueva arruga cada vez que le niego la entrada a mis aposentos, que

poco a poco se han convertido más en un peligro para la salud y la seguridad

que en una zona habitable. Pero este lugar es mi santuario y aquí no entra

nadie más que yo. Ni la Sra. Smiths. Ni los pocos amigos que me quedan. Ni las

mujeres sin nombre, aunque incluso ésas dejaron de hacerlo tras el accidente,

ni mi pierna.

Mi vivienda es

un vertedero, eso es lo que es. Arruinadas y andrajosas, despojadas del

prestigio y el pedigrí opulento y anticuado que tuvieron antaño. Más o menos

como yo.

Casi matar a tu

mejor amigo y luego ser puesto bajo arresto domiciliario tiene ese efecto.