La Heredera Oculta

El Contraataque del Multimillonario Disfrazado

Rickie Appiah

Mi familia era pobre y tenía que trabajar medio tiempo todos los días solo para pagar las cuentas y estudiar en la universidad. Fue entonces cuando la conocí, la chica bonita de mi clase con la que todos los chicos soñaban salir. Era muy consciente de que ella era demasiado buena para mí. De todos modos, reuniendo todo mi coraje, le dije que me había enamorado de ella. Para mi sorpresa, accedió a ser mi novia. Me dijo, con la sonrisa más bonita que he visto en mi vida, que quería que el primer regalo que le diera fuera el último iPhone de gama alta. Un mes después, mi arduo trabajo finalmente valió la pena. Pude comprar lo que ella quisiera. Sin embargo, la pillé en el vestuario besando al capitán del equipo de baloncesto. Incluso se burló despiadadamente de mis defectos. Para colmo, el tipo con el que me engañó me dio un puñetazo en la cara. La desesperación se apoderó de mí, pero no pude hacer nada más que tirarme en el suelo y dejar que pisotearan mi orgullo. Cuando nadie lo esperaba, mi padre me llamó de repente y mi vida cambió. Resulta que soy el hijo de un multimillonario.

Descarga el Libro en la App

La infancia de Inés y la promesa a su madre

La casa olía a humedad y a medicamentos. Cada rincón parecía impregnado de recuerdos que dolían más que cualquier herida abierta. Inés Calderón, de apenas ocho años, sostenía entre sus pequeñas manos una taza de té tibio, con los labios apretados para no dejar escapar ni una lágrima. En la habitación del fondo, donde las cortinas apenas dejaban pasar la luz del sol, su madre yacía en la cama con la piel pálida como papel y los ojos hundidos de tanto llorar y de tanto callar.

La niña no comprendía del todo lo que ocurría, pero lo intuía. Desde hacía meses, la tos de su madre había pasado de ser una molestia leve a una sentencia anunciada. Cada vez que regresaba del trabajo -siempre tarde, siempre cansada-, se tumbaba en la cama y le pedía a Inés que no la despertara si dormía mucho. "Estoy recargando fuerzas", decía con una sonrisa que no llegaba a los ojos.

Pero esa mañana fue distinta.

-Ven, mi amor. Siéntate aquí -le pidió Elena, su madre, con voz apenas audible. Sus dedos largos y frágiles acariciaron la manta mientras hacía un gesto débil para que se acercara.

Inés se subió a la cama con cuidado, con la taza todavía entre las manos. Se la ofreció, pero Elena negó con la cabeza.

-Guárdala tú. Ya no me queda tiempo para tés.

La frase quedó flotando en el aire como un cuchillo suspendido.

-¿Te vas a morir, mamá? -preguntó Inés, con una sinceridad que solo la infancia puede permitir. Su voz tembló. A su corta edad, ya había aprendido a reconocer el miedo en los silencios.

Elena cerró los ojos y asintió lentamente. No hubo rodeos. No hubo mentiras.

-Sí, hija. Pero antes de irme necesito contarte algo que guardé por muchos años -dijo, haciendo un esfuerzo por incorporarse. Sus manos buscaron algo debajo de la almohada: una vieja caja de madera, gastada en las esquinas. Cuando la abrió, un sobre amarillo, arrugado por el tiempo, cayó sobre las cobijas.

-Este es el nombre de tu padre -dijo con voz temblorosa-. Fausto Renier. Un nombre que pesa como una condena.

Inés miró el sobre sin entender del todo. Su madre había mencionado una vez que su padre era un hombre importante, pero jamás lo había nombrado. Nunca hubo fotos, ni cartas, ni regalos en cumpleaños. Solo la ausencia constante de una figura que no parecía necesaria... hasta ahora.

-¿Él sabe de mí? -preguntó la niña, sin despegar la vista del sobre.

Elena negó con los ojos llenos de amargura.

-No. Y si lo supiera... probablemente no le importaría.

El silencio volvió a caer sobre ambas. Enés apretó el borde del colchón con fuerza, como si así pudiera aferrarse a su madre un poco más.

-¿Por qué no le dijiste? ¿Por qué nunca...?

Leer ahora