Apex Legaxy Limite de Tracción

El silencio en el garaje de Spa-Francorchamps era denso, casi pesado. Apenas media hora antes, las pistolas neumáticas y el rugido de los motores V8 llenaban el aire, pero ahora solo quedaba el olor a neumático quemado y el eco del agua cayendo desde el tejado del circuito.

Julián Vance permanecía sentado en un taburete alto, con el mono de carreras desabrochado hasta la cintura. Tenía los ojos fijos en la pantalla del monitor de telemetría. La línea roja, que representaba su velocidad en la mítica curva de Eau Rouge, mostraba un ligero titubeo justo antes del ápice. Un leve toque de freno que nadie en la grada había notado, pero que para él lo decía todo.

Se pasó la mano por el rostro, sintiendo el sudor frío y la fatiga acumulada en los hombros. No era solo el cansancio físico de haber pilotado durante dos horas bajo la lluvia constante de Bélgica. Era algo más profundo. Su pierna derecha, atravesada por una placa de titanio desde el grave accidente de la temporada pasada, comenzaba a pulsar con un dolor sordo y constante.

-Esa última curva fue limpia, Julián -dijo una voz a su espalda.

Era Clara Ramos, la ingeniera de pista del equipo. Traía una carpeta de datos bajo el brazo y una botella de agua que le tendió sin mirarlo directamente a los ojos. Clara lo conocía desde hacía cinco años; sabía leer sus gestos mejor que nadie.

-Fue demasiado cautelosa, Clara. Y lo sabes -respondió Julián, tomando la botella-. Hace un año habría entrado a fondo, sin dudar. Hoy lo pensé dos veces.

-Conseguiste un cuarto puesto saliendo desde atrás y con la pista hecha un lago. Nadie te va a criticar por eso.

-Yo me lo critico -dijo él con voz baja-. Cuando empiezas a pensar en las consecuencias a trescientos kilómetros por hora, es momento de bajarse del coche.

Clara guardó silencio. No intentó discutir ni darle ánimos con falsas esperanzas. Ambos sabían lo que significaba esa frase. Julián llevaba siete temporadas en la categoría GT, había ganado carreras memorables y se había ganado el respeto del paddock a base de coraje y temple. Pero el accidente del año pasado, aquel en el que su coche terminó destrozado contra las protecciones y en el que su copiloto no volvió a subirse a un auto, había dejado una marca invisible.

Julián se puso en pie con cierta dificultad, apoyando el peso en su pierna buena. Se quitó el pasamontañas ignífugo y lo tiró sobre la mesa de trabajo.

-Dile al equipo que recoja todo -murmuró Julián-. No voy a correr la próxima fecha en Monza. Tampoco la final del campeonato.

Clara se quedó inmóvil por un segundo. Aunque lo intuía, escuchar las palabras en voz alta fue un impacto.

-¿Es definitivo?

-Es definitivo -asintió él, intentando esbozar una sonrisa que no le salió-. Es hora de dejarle el asiento a alguien que no tenga miedo de apretar el acelerador.

Caminó hacia la parte trasera del camión del equipo para cambiarse de ropa. Quería salir de allí rápido, evitar las preguntas de los periodistas y las palmadas en la espalda de los patrocinadores. Quería ducharse, quitarse el olor a gasolina y pensar en qué hacer con el resto de su vida. A sus treinta y dos años, no sabía hacer otra cosa que pilotar.

Se quitó el mono de carreras y se vistió con unos vaqueros y una chaqueta oscura. Mientras se abrochaba el reloj, el teléfono personal que guardaba en su bolsa de viaje comenzó a vibrar sobre la mesa. No era el teléfono del equipo, sino el terminal privado cuya número solo tenían tres personas.

Miró la pantalla: Sede Corporativa - Stuttgart.

Julián dudó un momento antes de responder. La relación con su padre, Arthur Vance, no atravesaba por su mejor momento. Para Arthur, la pasión de su hijo por el automovilismo siempre había sido una distracción irresponsable, un capricho peligroso que lo alejaba del verdadero destino de la familia: la dirección de Vance Dynamics, el gigante industrial que la familia había construido durante tres generaciones.

-¿Sí? -contestó Julián al descolgar.

Al otro lado de la línea no estaba su padre. La voz que escuchó era la de Gregorio Holt, el director financiero de la empresa y la mano derecha de su padre desde hacía más de dos décadas. Gregorio sonaba agitado, sin la habitual frialdad ejecutiva que lo caracterizaba.

-Julián... qué bueno que respondes -dijo Gregorio, respirando con dificultad.

-Gregorio, ¿qué pasa? Si es por la reunión del consejo del lunes, ya le dije a mi padre que no voy a ir.

-Julián, escucha -lo interrumpió el financiero-. No se trata de la reunión. Es tu padre.

Julián se tensó de inmediato. El tono de Gregorio no presagiaba nada bueno.

-¿Qué le pasó a mi padre?

-Ocurrió hace menos de una hora en su despacho de la sede central -explicó Gregorio, bajando la voz-. Sufrió un ataque cardíaco masivo. Los servicios de emergencia intentaron reanimarlo, pero... no pudieron hacer nada. Arthur ha fallecido, Julián.

El espacio dentro del camión pareció encogerse de golpe. El ruido de la lluvia golpeando el techo de chapa se volvió lejano, como si Julián estuviera sumergido bajo el agua. Se apoyó contra el marco de la puerta para no perder el equilibrio.

-¿Qué estás diciendo? -alcanzó a preguntar, con la garganta seca.

-Lo siento mucho, muchacho -continuó Gregorio-. Tienes que volver a Stuttgart de inmediato. La situación en la empresa es crítica. Tu tía Beatriz ya está llamando a los miembros del consejo y la noticia saltará a los periódicos en cualquier momento. Necesitamos que estés aquí antes de que abra la bolsa mañana por la mañana.

Julián cerró los ojos. La imagen de su padre, un hombre autoritario, e inflexible pero aparentemente invencible, vino a su mente. En cuestión de minutos, el mundo que conocía se había desmoronado por completo. Había entrado al garaje esa tarde pensando únicamente en cómo alejarse de las carreras, y ahora se enfrentaba a una realidad mucho más compleja.

-Voy para allá -dijo Julián antes de cortar la llamada.

Miró por última vez el casco sobre la mesa y las luces del circuito reflejadas en el suelo mojado. Guardó el teléfono en el bolsillo, tomó sus llaves y salió del garaje sin mirar atrás. El retiro de las pistas tendrían que esperar; una carrera mucho más peligrosa acababa de comenzar.