Vendida: Su Nueva Esposa

En mi vida pasada, morí sola en la cama de un hospital estéril mientras mi prometido, Daniel, consolaba a su "hermanastra" Sofía durante un falso ataque de pánico.

Se perdió el nacimiento y la muerte de nuestro hijo porque Sofía era "demasiado delicada" para quedarse sola.

Incluso mientras daba mi último aliento, él le secaba sus lágrimas de cocodrilo, ignorando mis llamadas desesperadas.

Sacrifiqué mis sueños, mi dinero y mi vida por él, solo para ser una nota al pie de página olvidada.

Pero cuando abrí los ojos, estaba de vuelta en el mostrador del Registro Civil, con el acta de matrimonio esperando.

Daniel tamborileaba el pie con impaciencia, revisando su celular.

"Apúrate, Elisa. Sofía llamó. Está teniendo una de sus crisis. Me necesita".

La antigua Elisa habría temblado y obedecido, desesperada por su aprobación.

Pero yo solo sonreí, una expresión fría y calculadora que él no reconoció.

"Ve con ella", le dije, empujándolo hacia la puerta. "Yo me encargo del papeleo. La familia es primero, ¿no?".

Salió corriendo sin mirar atrás, aliviado de ser el héroe una vez más.

Sola con el documento oficial, no escribí mi propio nombre en la línea de la novia.

Con mano firme y un corazón lleno de venganza, escribí Sofía Rosales.

Felicidades, Daniel. Estás legalmente casado con la carga que tanto amas.

Y yo, por fin, soy libre.

Capítulo 1

ELISA

La pluma se sentía pesada en mi mano, más pesada que cualquier carga que hubiera llevado en mi vida pasada, y eso era mucho decir, porque en esa vida, morí sola, olvidada, después de años de sacrificarlo todo por el hombre que ahora tamborileaba el pie con impaciencia a mi lado. Daniel Cárdenas, mi supuesto prometido, me miró y luego al acta de matrimonio a medio llenar sobre el frío mostrador municipal. Su impaciencia era un dolor familiar, profundo en mis entrañas.

"Elisa, ¿qué te tarda tanto?". Su voz era un murmullo grave, teñido de esa misma tensión que se había convertido en su estado natural cada vez que Sofía estaba involucrada. "Ya vamos tarde. Sofía volvió a llamar, está teniendo una de sus... crisis".

Mi mirada se detuvo en el espacio en blanco etiquetado como 'Contrayente 1: Nombre Completo'. En otra vida, hace exactamente cinco años, mi mano habría temblado de alegría, no de esta fría y calculada resolución. Esa Elisa habría grabado su nombre con reverencia, viéndolo como la puerta a un futuro compartido, un futuro que prometía calidez y pertenencia. Esa Elisa habría ignorado las señales de alerta y las dudas persistentes, aferrándose a la ilusión del amor.

Pero esa Elisa estaba muerta. Había muerto en la cama de un hospital estéril, con los débiles pitidos de un monitor como única compañía, mientras Daniel, su esposo, consolaba a su hermanastra divorciada, Sofía, durante un ataque de ansiedad inventado. El recuerdo era una herida fresca y abierta, incluso ahora. El frío abandono reflejaba el frío acero de la camilla, un escalofrío que se le metió en los huesos mucho antes de que su corazón finalmente se rindiera. Mis dedos, ahora trazando la línea vacía, sentían el frío fantasma de esa muerte solitaria.

"¿Elisa?". La voz de Daniel atravesó el recuerdo, más aguda esta vez. No notó la mirada perdida en mis ojos, el fantasma de una vida no vivida. Él nunca notaba nada que no estuviera directamente relacionado con su propia comodidad o la crisis fabricada de Sofía. "¿Te sientes bien? Te ves un poco... pálida".

Su preocupación era un charco superficial, fácil de secar. No era por mí, no realmente. Era por el inconveniente que mi palidez representaba para su agenda, para su necesidad de correr al lado de Sofía. Le di un murmullo evasivo, una sílaba desprovista de emoción. Mis dedos aún flotaban sobre el formulario, la pluma todavía en posición.

Suspiró, una ráfaga dramática de aire que alborotó el escaso cabello de su frente. "Mira, sé que este es un gran paso, pero hemos hablado de esto durante años. Sabes lo importante que es para mamá y papá, y para... bueno, para Sofía". Miró su teléfono, que acababa de vibrar con otro mensaje. Su ceño se frunció, su atractivo rostro marcado por una tensión familiar. "Hoy está muy mal. Quizás es el estrés de que nos casemos. Se siente reemplazada, ¿sabes? Ella siempre me necesita, Elisa".

Sus palabras, destinadas a explicar, eran otro clavo en el ataúd de las esperanzas de mi vida pasada. Sofía, frágil y necesitada, una flor delicada que requería un riego constante del pozo de atención de Daniel. La vi en mi mente, con sus grandes ojos inocentes, sus labios pucherosos, su perpetuo agarre en su brazo. Una 'mosquita muerta', como llamaban en internet a las mujeres manipuladoras que fingían pureza. Daniel, el héroe, siempre cayendo por la damisela en apuros inventados.

Una sonrisa amarga, casi imperceptible, tocó mis labios. Una idea, fría y brillante, se solidificó en mi mente.

"Sabes", dije, mi voz sorprendentemente uniforme, "quizás deberías ir a ver cómo está".

La cabeza de Daniel se levantó de golpe. Sus ojos, generalmente tan rápidos para criticar mi falta de comprensión, ahora mostraban un destello de sorpresa, luego de alivio. Era como si le acabara de entregar un boleto para librarse de la responsabilidad.

"¿De verdad lo crees?", preguntó, con un toque de esperanza en su tono. "Pero el acta...".

"Puede esperar", dije, encogiéndome de hombros. La mentira sabía a cenizas, pero era un ingrediente necesario en mi nueva receta para la libertad. "Sofía te necesita. Esto también es importante, pero la familia es primero, ¿no? Especialmente cuando alguien está angustiado". Lo observé, midiendo su reacción. Prácticamente vibraba con el deseo de irse.

"¡Tienes razón! Siempre me entiendes, Elisa". Extendió la mano sobre el mostrador, cubriendo brevemente la mía. El contacto fue un cascarón hueco, desprovisto de la calidez que una vez anhelé. "Solo iré a calmarla. Te prometo que volveré en una hora, dos como máximo. Terminaremos esto y luego podremos celebrar como se debe esta noche. Solo tú y yo".

Sus palabras eran una actuación, un guion bien ensayado que había usado innumerables veces. Solo tú y yo. Siempre terminaba con Sofía necesitándolo más.

"No te preocupes por esta noche, Daniel", dije, mi voz más suave de lo que pretendía. Una extraña ola de lástima, rápidamente reprimida, me invadió. Lástima por el hombre que caminaría de cabeza hacia su propia miseria. "Solo asegúrate de que Sofía esté realmente bien. Eso es lo que importa".

Asintió, ya medio girado hacia la salida. "Eres la mejor, Elisa. De verdad. Tan comprensiva". Hizo una pausa y luego agregó: "Por eso te amo".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, un eco familiar de una melodía olvidada. No dije nada. ¿Qué había que decir? ¿Discutir con un fantasma? ¿Luchar por un amor que nunca fue realmente mío? Lo había hecho en otra vida, y me había matado.

Luego se fue, un torbellino de pasos apresurados y el sonido distante de su auto arrancando. La puerta de la oficina del Registro Civil se cerró con un clic, dejándome sola, con la pluma aún en la mano. Respiré hondo y temblorosamente, el aire viciado llenando mis pulmones, y luego liberé lentamente el peso sofocante que se había asentado allí durante años. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un frenético tamborileo de liberación.

La imagen de esa habitación de hospital apareció, nítida y clara. Las paredes blancas y estériles. El parloteo distante de las enfermeras. El dolor constante y sordo de un cuerpo que se rinde. Y la voz de Daniel en el teléfono, susurrada y preocupada, pero no por mí. "Sofía, mi amor, solo respira. Ya voy para allá. Elisa puede encargarse de las cosas aquí". Había colgado sin siquiera un adiós, sin un solo pensamiento para la mujer que se estaba muriendo por él.

No estuvo allí cuando el médico me dio la noticia sobre las complicaciones del embarazo. No estuvo allí cuando nuestro hijo, una vida diminuta y luchadora, no pudo sobrevivir. No estuvo allí para tomar mi mano cuando el dolor, físico y emocional, amenazaba con destrozarme. Siempre estaba con Sofía, consolándola en su última crisis fabricada, secando sus lágrimas de cocodrilo.

Recordé el día en que nuestro hijo, nuestro primogénito, le preguntó: "Papi, ¿por qué la tía Sofía se lleva todo tu tiempo? ¿Por qué no mami?". Daniel simplemente le había alborotado el cabello al niño, un gesto despectivo. "Tu tía Sofía es delicada, hijo. Me necesita más". Y luego me había mirado, una acusación silenciosa en sus ojos, como si yo fuera la que exigía demasiado. Simplemente me había tragado el nudo en la garganta, el sabor amargo de saber que mi propio hijo veía lo poco que yo importaba.

No. No otra vez. Esta vida, esta segunda oportunidad, no era para eso.

Mi mirada volvió al acta de matrimonio. Con mano firme, una mano que ya no temblaba de pena o anhelo, taché mi propio nombre en la sección 'Contrayente 1'. Luego, con un floreo desafiante, escribí uno diferente.

Sofía Rosales.

Deslicé el formulario sobre el mostrador hacia el empleado que esperaba, una sonrisa silenciosa, casi imperceptible, jugando en mis labios.

"Aquí tiene", dije. Mi voz era tranquila, completamente desprovista de la tormenta que acababa de pasar dentro de mí.

El empleado, una mujer aburrida con ojos cansados, apenas miró el papel. Lo tomó, lo selló y me entregó un recibo. "Felicidades".

"Gracias", respondí, la palabra sabiendo a libertad.

Salí del Registro Civil, el aire fresco de la mañana golpeándome la cara como una bofetada refrescante. El pesado peso que se había asentado en mi pecho durante años, una carga aplastante de agravios no dichos y esperanzas incumplidas, se había levantado. Se había ido. Reemplazado por una ligereza que no sabía que existía. El mundo se veía más brillante, los colores más nítidos, los sonidos más claros. Era como si hubiera estado viviendo bajo un perpetuo filtro gris, y ahora, de repente, la saturación se había subido al máximo.

Sofía Rosales. El nombre todavía se sentía extraño, incluso después de todos estos años. Había entrado en mi vida cuando yo tenía diez años, un año después de que mis padres murieran y fuera adoptada por los Cárdenas. Ella era un año menor, una niña desamparada con enormes ojos llenos de lágrimas, aferrada a Carmen Cárdenas, la madre de Daniel. Carmen, que decía amarnos a las dos, pero cuya mirada siempre se suavizaba para Sofía, cuya voz siempre adquiría un tono azucarado cuando le hablaba. Sofía sabía cómo interpretar el papel de la víctima indefensa, la huérfana agradecida, y Carmen se lo tragaba todo. Yo, por otro lado, era la capaz, la que cocinaba, limpiaba, le daba clases particulares a Daniel y, más tarde, trabajaba en empleos ocasionales para contribuir al hogar. Mi capacidad se convirtió en mi maldición.

Recordé el día en que recibí mi carta de aceptación para la mejor facultad de derecho de la UNAM. Era un sueño, un faro de esperanza en mi vida por lo demás monótona. Se la mostré a Daniel, la emoción burbujeando en mi pecho. Él había mirado la carta, luego a mí, con una expresión indescifrable en su rostro. Más tarde esa noche, Sofía tuvo un 'ataque de asma' particularmente violento, su pequeño cuerpo sacudido por toses teatrales, su rostro pálido como un fantasma. Carmen y Daniel habían corrido a su lado, sus rostros grabados por el miedo. Sofía, entre jadeos, había susurrado: "No nos dejes, Elisa. Te necesitamos. ¿Quién cuidará de Daniel cuando te vayas?".

A la mañana siguiente, Daniel me había sentado, su mano descansando en mi brazo, sus ojos serios. "Elisa, sé que esto es difícil, pero... Sofía realmente nos necesita. Y mamá y papá, se están haciendo mayores. Mi entrenamiento en la academia de policía es muy exigente. ¿No puedes... no puedes posponer la carrera de derecho por un año o dos? Solo hasta que estemos más estables". Sus palabras, cubiertas de preocupación, se sintieron como una manta sofocante. Lo amaba entonces, tontamente, ciegamente. Había creído que su futuro era mi futuro. Había doblado la carta de aceptación, la había vuelto a meter en su sobre y nunca más la había mirado. Sofía se había recuperado milagrosamente al día siguiente. Su sonrisa, cuando pensaba que no la estaba mirando, era triunfante.

Bueno, no esta vez. Sofía podía quedarse con Daniel. Podía tener la vida que una vez pensé que quería. Yo me iba a Ciudad de México. Iba a la facultad de derecho. Y iba a construir una vida, mi propia vida, que fuera libre.