La Tentación Más Mortal de los Reyes de la Mafia

El almacén todavía huele a sangre y gasolina cuando me arranco el cable de detrás de la oreja.

Hace tres horas, este lugar era una jaula. Ahora es una escena del crimen, y yo soy la razón por la que seis hombres armados están esposados con precintos en el suelo de cemento en lugar de contando el rescate que creían haber ganado.

Marcus Ellery, un traficante de rango medio contra quien FDOCS lleva años construyendo un caso, está vivo. Su hija, Mia, llora envuelta en una manta junto a la ambulancia, y yo no me acerco a ella, porque todavía no he decidido si me mirará como a una amiga o como a una desconocida que llevó la cara de su amiga durante ocho meses.

"Vasquez." Cassie me aprieta el hombro, sonriendo. "Solo tú serías capaz de salir de una extracción de rehenes como si acabaras de volver de un brunch."

"Técnica", digo, "no suerte."

El equipo se ríe. Alguien me pasa un café tibio como si fuera champán, y por un momento los dejo tener esto, la versión fácil de mí. Nunca dura.

Mi teléfono vibra contra mis costillas. Isa. Ahora.

El bullpen queda en silencio a mis espaldas mientras me dirijo hacia su oficina. Eso es lo que nadie te cuenta de FDOCS en el entrenamiento: el silencio cuando Isa Reyes te llama a su despacho no es respeto. Es pavor con un abrigo más elegante.

No levanta la vista cuando entro. Isa nunca me ha preguntado cómo estoy después de una operación. Pregunta qué aprendí.

"Siéntate", dice.

No lo hago.

En su lugar, desliza una carpeta sobre el escritorio, y la observo antes de tocarla, un hábito que ella misma me entrenó. *Nunca abras a ciegas.* La carpeta es delgada. Más delgada de lo que debería ser para lo que sea que esté a punto de arruinarme la semana.

"¿Qué es esto?"

"Ábrela."

Dos fotografías. Dos hombres que comparten un rostro pero nada más: uno con traje a medida, inmóvil como si lo hubieran tallado en piedra; el otro riendo a carcajadas en alguna gala, dorado y desenvuelto.

Debajo, una sola palabra estampada en rojo sobre ambos expedientes: MARCHETTI.

El estómago se me cae al suelo antes de que mi mente termine de procesar.

"No", digo.

"Todavía no te he pedido nada."

"No hace falta. Sé perfectamente qué es esto." Dejo la carpeta sobre el escritorio como si pudiera morderme. "Gemelos que controlan la mitad del bajo mundo de Miami entre los dos: un imperio corporativo por un lado, el mercado negro por el otro, y quieres que me infiltre."

"Quiero que te 'cases' con él, si eso es lo que hace falta." La voz de Isa no se eleva. Nunca se eleva. Eso es lo que la hace aterradora.

"Rafael Marchetti lleva la cara legítima de ese imperio. Adriano controla todo lo que lo legítimo no puede tocar, y no se limita a los límites de la ciudad. Miami es solo donde duermen. La Habana mueve su dinero. Colombia mueve todo lo demás."

Una pausa. "Lavado de dinero, tráfico, tres casos federales sin resolver que se remontan a una década, y todos terminan igual. Testigos que dejan de serlo."

"Entonces manda a otra persona."

"No confío en nadie más para acercarse lo suficiente sin morir en el intento. Eres la única con quien apostaría una vida, la tuya o la de ellos."

Apoyo las palmas sobre el escritorio para evitar que me tiemblen las manos. "¿Y si sale mal? ¿Y si uno de ellos descubre quién soy?"

"Te sacamos." Una pausa, lo justo para sentirse como una respiración contenida. "Si llegamos a tiempo. Estarás sola ahí dentro, Selene. Sin comunicaciones la mayoría de las noches. Sin respaldo a distancia. Sobrevives hasta que lleguemos: esa es la descripción del trabajo que nadie pone por escrito."

Isa forjó esa habilidad en mí como si estuviera afilando un cuchillo, y ahora quiere apuntarlo hacia los dos hombres más peligrosos del estado y llamarlo estrategia.

"De acuerdo", me escucho decir. "Acepto."

"¿Cuándo empieza?", pregunto.

Isa no duda. "Esta noche."

Para la tarde, la sala de preparación de la base se ha convertido en algo entre un camerino y una sala de guerra. Un perchero de vestidos espera junto a una pared, elegidos por vestuario de una vida que Elena Salazar supuestamente siempre ha tenido, y un equipo de estilistas se mueve a mi alrededor, ajustando, maquillando, transformándome capa a capa en alguien que todavía no soy.

Jake está apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, observando con esa energía inquieta que trae a cada operación de comunicaciones que FDOCS le confía. Esta noche no hay auricular que manejar, ningún canal que mantener abierto para mí. Solo esto.

"Conmigo no tienes que fingir", dice por fin, en voz baja, de una manera que no le es propia. "He visto el expediente."

"No estoy fingiendo."

"Selene." Mi nombre, suave, como si tuviera miedo de que pronunciarlo demasiado alto pudiera romper algo. "Dos jefes mafiosos gemelos. Sin respaldo. Eso no es una misión, es una nota de suicidio con mejores zapatos."

La estilista abrocha el último cierre en mi espalda, y me encuentro con mis propios ojos en el espejo antes de responder, porque si miro a Jake demasiado tiempo podría admitir que tiene razón.

"Soy buena en esto, Jake."

"Lo sé." Se despega del marco de la puerta, y por una vez su sonrisa fácil no aparece para salvarnos a ninguno de los dos. "Eso es lo que me asusta."

No tengo respuesta para eso. Así que aliso el vestido, le doy un beso en la mejilla como si no fuera nada, y salgo con él hacia la oscuridad, de vuelta hacia el expediente.

"Repíteme la historia de cobertura", dice Jake, ajustando mi vestido como si vistiera a un maniquí en lugar de a una mujer a punto de entrar en la guarida de los lobos. "Una vez más, por si acaso."

"Elena Salazar. Inversora inmobiliaria. Dinero viejo, dinero nuevo, da igual, gasto como si tuviera ambos." Me coloco el pendiente frente al espejo.

"La lista de clientes es lo bastante real como para sobrevivir una búsqueda en Google", dice Jake. "Nadie en esa gala tendrá motivo para mirarte dos veces. ¿Y si te miran dos veces?"

"Entonces les doy una razón para mirar a otro lado."

Isa observa este intercambio desde el umbral sin el menor atisbo de calidez en el rostro. "No tendrás comunicaciones dentro", dice. "Escáner corporal completo en la entrada, sin excepciones. Una vez que cruces esa puerta, estás sola hasta que salgas."

Sola. La palabra pesa más de lo que debería.

"Recibido", digo, subiéndome al coche antes de que puedan ver cuánto me aterra lo que me espera.

-

Solmar es donde Miami viene a dejarse ver: todo cristal y luz dorada, arañas de luces que se derraman sobre una sala lo bastante grande como para perder a un ejército. Esta noche es donde vengo a desaparecer.

El servicio de seguridad en la entrada me cachea con precisión clínica, pasa el detector por cada centímetro de mi vestido, revisa mi bolso dos veces.

Dentro, el salón de baile es una zona de guerra reluciente disfrazada de fiesta.

Vislumbro a Adriano una vez, cerca del extremo opuesto de la sala, sus ojos claros recorriendo la multitud con una frialdad calculada. Su mirada me roza durante medio segundo -el mismo barrido eficiente que un hombre le daría a una habitación antes de decidir si vale la pena incendiarla- antes de volverse hacia una conversación que claramente lo aburre.

Paso una hora trabajando la sala como Elena: riendo de chistes que no tienen gracia, memorizando rostros que FDOCS querrá conocer más tarde.

Y entonces, cerca de la barra, encuentro al segundo Marchetti esperando a ser encontrado. Algo en él ya se siente más cálido que Adriano.

Me acerco a la barra y tomo el asiento a su lado, lo bastante cerca para ser notada, no tanto como para parecer que lo estoy intentando.

"¿Noche larga?", pregunto, sin mirarlo directamente, dándole la opción de ignorarme por completo.

"Depende de quién pregunta." Una pausa, sus ojos finalmente se cortan hacia los míos, observando.