247 L1

24/7 capítulo 1

Estoy descansando, o lo que dicen los médicos, gracias a la cantidad de calmantes que hay en mi sistema.

Aunque no me cura del dolor interno. Ciento odio, ira, rabia y unas ganas de llorar que reprimo con todas mis fuerzas.

Me ciento humillada y expuesta cada vez que me tocan, ¡no quiero que me toquen!, detesto al medico y las enfermeras que entran revisando mi cuerpo como si yo fuera un puto experimento. Odio sus expresiones de lástima al ver mi cuerpo destrozado como si fuera una niña pequeña.

Estoy atada de tobillos y muñecas con unas correas impidiendo que luche, pero es inútil que no intente pelear.

( fragmento )

Despierto de una pesadilla que quiero bloquear, estoy sudorosa y atada... La figura de mi abuelo se inclina hacia a mí " ¿pero él está muerto?" ( me recuerda mi subconsciente ) y limpia mi frente.

( Fragmento... )

Mi habitación huele antiséptico, me provoca náusea e inclino mi cabeza a un lado y vomitó. una enfermera entra y me limpia, se que es ella por su apestoso perfume a channel.

Estoy demasiado sedada para gritar y apartarle las manos.

¡Que no me toquen !

( Fragmento...... )

¿He dormido? No. No parece real. Todo me da vueltas. Tengo náuseas. y vómito ladeando la cabeza.

Una figura borrosa me limpia la cara, reprimo el impulso de retirarme al sentir sus manos callosas bajo mi barbilla y que pasa por mi cuello una compresa húmeda , cambian mi almohada por otra nueva.

Después de unos minutos escucho su voz ronca distorsionada por fragmentos.

- cuando descubrió su camino- la voz se vuelve lejana se pierde en mi inconsciencia - las estrellas se pusieron sobre su cabeza... - ¡joder! ya no sé dónde estoy. Gimo. Intento hablar - los dioses ya no estaban... -¡por favor que se calle!... ¡Que se vaya! - en la inmortalidad...

Esa voz me empieza a resultar familiar. Quiero hablarle. ¿Qué hace aquí? ¿Que no estaba muerto? ¿Estoy muerta?

....Duermevela...

Tengo la boca seca y el mareo de siempre me hace mecer mi cabeza de un lado a otro. Gimo intentando ubicarme.

Se que está aquí, lleva aquí desde hace días o quizá más de una semana... Empiezo a sentir más mis heridas, porque han estado reduciendo la morfina, no quita el dolor, pero me entumece el cuerpo aliviandolo un poco.

Me están devolviendo al mundo real, detestando las correas que me sujetan.

Las primeras veces que desperté grite furiosa y luche provocando que me sedaran. Después de unas cuantas veces aprendí que si me comportaba como una psicópata volverían a sedarme, y decidí tragarme mi hafefobia. Dejando que me limpiasen y bañasen, aguantando las ganas de matarlos.

- toma - la voz que creía de mi abuelo me sorprende y me aparto por acto reflejo, pero las correas no me permiten moverme mucho. Lo miro fijamente mientras que un anciano de unos 55 años me sostiene un vaso con pajita sin tocarme. Está sentado junto a mi cama con un libro sin título en su regazo. Distingo unos ojos negros amables. Con una mirada inteligente, no se de que aún, arrugas alrededor de sus ojos, cabello café. Con la mano temblorosa me sostiene el vaso.

Sin soltar sus ojos me inclino a la pajita y sorbo el agua. Dando tragos pequeños.

- suficiente - dice retirándola. Recargo mi cabeza hacia atrás. Se que debería darle las gracias y que me veré muy grosera. Pero me abstengo de hablar, porque ni siquiera he hablado con los médicos antes sus preguntas estúpidas. " ¿cómo te sientes hoy?" he reprimido el impulso de contestarles " como te sentirías tu con cuchilladas, laceración en todo tu abdomen, muslo y heridas de electro chocks. Idiota. "

" ¿necesitas más analgésicos?" no les contestaba. Los miraba con tanto odio como si fueran los malditos terroristas que me hicieron esto.