Les casseurs de bois

trouvé par terre, près d'un hangar. Un brassard violet, frappé de lettres d'or. Avoir u

ssins et des cavaliers, sous le nez des gendarmes, passer sous tous ces pifs-là librement, légèrement, la tête

urs qui, pour organiser le plus modeste concours de cerfs-volants sur la plus minuscule des plages, commencent par s'affubler d'un énorme brassard. Mais quand on en porte un soi-même au biceps, c'est

lle a été rudement épatée. Mais elle l'a laissé passer, grace au brassard. Et maintenant, il la foule, la terr

es. Des aéroplanes ronflent au-dessus de sa tête. Bah! Qu'est-ce qu'un aéroplane? Un cerf-volan

mière communion. Pajou a bien re?u le sien pour son bachot. Non, décidément, Loulou ne souhaite pas d'être pris po

aide de ses souvenirs personnels et des propos doucement ironiques de Lucien Chatel. Il est Poitrinas, le commissaire le plus gonflé de son omnipotence. Le thorax bombé, la voix creuse et grasse, il lance e

des concours. Son regard étincelle en briquet. Piaffant sec sur de hauts talons, il coupe,

le. Son coude s'écarte en anse d'amphore comme s'il offrait le bras à la femme de l'Exécutif. Il avance sur les pointes, modeste sous la rafale du succès comm

n aiguisé d'un rictus, les mains enfoncées dans les poches jusqu'aux genoux, il contemple la plaine, dénombre la foule et soupèse le gain de la journée. C'est pour lui qu'un million d

donc plus rien, au-dessus de cet homme, pour qui les uns

de borne, le gendarme qui ne pense pas, qui ne réfléchit pas, qui n'a rien d'autre dans l'esprit, derrière son front, que sa pu

xysme de la jubilation. C'est d'embêter les gens sans raison. C'est d'arrêter la foule, les cyclistes, les voitures, avec un geste, avec un doigt, c'est de faire

use, s'est rapproché des barrières. U

t faux. On vend les pareils dix sous au bazar de la ville. Vous allez

néantit, soudain précipit