Toxic

La lluvia azotaba el cristal de la ventana del sanatorio, un tamborileo rítmico que sonaba como clavos sobre un ataúd.

Celeste Franco yacía paralizada sobre las sábanas rígidas y blancas.

Sentía el cuerpo pesado, como si estuviera lleno de plomo en lugar de sangre.

Intentó levantar un dedo.

No pasó nada.

Sus músculos se habían atrofiado hacía meses, dejándola prisionera en su propia piel.

La puerta de su habitación privada se abrió con un crujido.

Su padre, Elmore Franco, entró.

No la miró a la cara.

Miró el portapapeles que tenía en la mano.

Miró el monitor cardíaco que emitía un pitido constante y monótono.

Ese sonido era lo único que demostraba que todavía estaba viva.

"Es la hora", dijo Elmore al aire.

Sacó un bolígrafo del bolsillo de su pecho.

El clic del bolígrafo resonó en la silenciosa habitación.

Firmó el papel en el portapapeles.

Orden de no reanimar.

Celeste quiso gritar.

Quiso retorcerse, suplicar, preguntar por qué.

Pero su garganta era una caverna seca, sus cuerdas vocales inútiles.

Ophelia, su madrastra, salió de detrás de Elmore.

Llevaba puesto el collar de perlas favorito de Celeste.

Ophelia se inclinó sobre la cama, su perfume empalagoso y dulce enmascaraba el olor a antiséptico.

"Pobrecita niña rica", susurró Ophelia.

Le apartó el pelo de la frente húmeda y fría.

"Realmente pensaste que fue el accidente automovilístico, ¿verdad?"

Los ojos de Celeste se abrieron de par en par, la única parte de ella que aún podía moverse.

"Fue el té, querida", murmuró Ophelia, sus labios rozando la oreja de Celeste. "Igual que tu madre. Un veneno lento e insípido. Imita a la perfección la insuficiencia cardíaca".

El corazón de Celeste martilleaba contra sus costillas.

El monitor comenzó a pitar más rápido.

Agudo.

Frenético.

Ophelia soltó una risita, un sonido bajo y cruel. "Y estabas tan ciega. Tan preocupada por tu boda con Bryce. ¿De verdad creíste que te sería fiel? El hijo de Daniela ya tiene siete años. Y esa cuenta en el extranjero que Bryce abrió con la ayuda de tu padre... tu herencia pagó por su nidito de amor en las Caimán. Tú pagaste por todo, estúpida, estúpida niña".

Las palabras fueron como ácido, disolviendo la última de sus ilusiones. Un hijo. Un hijo de dos años. El lavado de dinero. Todo la aplastó de repente.

"Detén ese ruido", espetó Elmore.

Extendió la mano y arrancó el cable de la pared.

Los pitidos cesaron.

El silencio irrumpió, pesado y sofocante.

La visión de Celeste comenzó a nublarse por los bordes.

Puntos negros danzaban ante sus ojos.

Sus pulmones ardían por un aire que no llegaba.

El pánico, frío y agudo, atravesó su conciencia que se desvanecía.

Mataron a su madre.

La estaban matando a ella.

La oscuridad la tragó por completo.

Y entonces, jadeó.

El aire se precipitó en sus pulmones, violento y repentino.

Celeste se incorporó de golpe en la cama, con el pecho agitado.

Se arañó la garganta, esperando sentir el tubo fantasma, la sequedad de la muerte.

Su piel estaba cálida.

Su garganta estaba lisa.

No estaba en la estéril habitación blanca.

Estaba rodeada de sábanas de seda.

Sobre ella colgaba un candelabro de cristal, capturando la luz de la mañana en mil prismas.

Esto era una habitación de hotel.