El amor que trasciende la propia muerte

“El día que cumplí veinticinco años, descubrí que mi novio de siete años y mi mejor amiga tenían una aventura. Me regalaron collares a juego -un mar y una montaña-, el mismo set que yo había elegido para él como símbolo de nuestro amor. Fue su confesión silenciosa, la confirmación de la traición que acababa de presenciar. Más tarde esa noche, mi mejor amiga fue atacada. Corrí a su lado, solo para encontrarme con la furia de mi novio. Me acusó de ser egoísta y de llegar tarde, luego rompió conmigo, dejándome sola y sangrando en la nieve después de que tosiera sangre por mi cáncer de pulmón terminal. Él no vio la sangre. No sabía que me estaba muriendo. Solo me vio como un estorbo. Mi mundo se hizo añicos. Había estado ocultando mi enfermedad para ahorrarles el dolor, solo para descubrir que ellos estaban construyendo su felicidad sobre mi sufrimiento silencioso. Recibí su llamada desde el hospital, no por preocupación por mí, sino porque acababa de descubrir la verdad sobre mi cáncer. Era demasiado tarde. Yo ya estaba en un avión a Guadalajara, habiendo enviado mi último mensaje: "Los amo a los dos. Siempre. Encuentren su felicidad. Yo estaré bien". Este fue mi último regalo para ellos: su libertad, comprada con mi vida.”