Atrapada en un matrimonio mafioso

“El cirujano me dijo que tenía una hora para salvar mi mano derecha, la que convertía mi alma en sinfonías. Mi esposo, Don Dante Rossi, le regaló esa hora a su amante por una simple fractura. El cirujano le suplicó, explicándole que cada minuto que perdíamos arriesgaba un daño catastrófico y permanente. Pero Dante solo miró a nuestro hijo de diez años, Nico. -¿Tú qué crees? Nico me miró desde la camilla, con una calma escalofriante en sus ojos. -Mamá es fuerte. Entenderá el sacrificio. Además -añadió-, si le duele, significa que nos ama más. Mi mano quedó destrozada, mi carrera como compositora se acabó. Pero para ellos, el juego apenas comenzaba. Necesitaban mis celos, mis lágrimas, mi dolor, para alimentar su enferma definición del amor. Me empujaron por las escaleras solo para verme llorar. Había confundido la obsesión de mi esposo con pasión, su crueldad con una prueba. Finalmente lo vi por lo que era: una patología de posesión. Mi sufrimiento era su trofeo. Rota en el suelo al pie de la escalera, escuché la voz de mi hijo flotando desde arriba. -¿Ves, papá? Ahora sí está llorando de verdad. De verdad nos ama. Algo dentro de mí no solo se rompió; se convirtió en hielo. Cuando mi abogado me visitó en el hospital, tomé los papeles que trajo. En nuestro mundo, la esposa de un Don no se va. Soporta o desaparece. Firmé la demanda de divorcio. Estaba eligiendo la guerra.”