Amor y Odio: Una Danza Final

“Durante años, me desviví por complacer a la familia de la Cruz. Para ellos, convertí el Ballet Folclórico Nacional en un referente mundial. Todo mi esfuerzo culminaba esa noche: mi ascenso a directora artística. Pero la puerta se abrió de golpe. Mi esposo, Ricardo, entró con su amante, Valentina, que presumía un vientre abultado. Él me gritó: "¡Perra! ¡Si no puedes darme un hijo, lárgate!". Ella me arrojó tequila a la cara, la humillación quemándome más que el alcohol. Me arrodillé, suplicando por mi carrera, pero Ricardo pisoteó mi hombro y me espetó: "¡Una mujer que no puede dar un hijo es un estorbo!". Lo que no sabían es que tenía un plan secreto para salvar su empresa de la bancarrota. "No tienen derecho a despedirme", les dije, buscando apoyo en mis suegros. Pero ellos solo miraron el vientre de Valentina. "Lo más importante es la descendencia", dijo mi suegra. Mi mundo se desmoronó al escuchar: "¿Las ganancias multiplicadas por cinco no valen nada comparado con un hijo?". Ricardo arrancó el collar de perlas de mi cuello, símbolo de un amor que nunca existió. "¡Empaca tus cosas y lárgate!". Con una sonrisa amarga, saqué un documento: "Un acuerdo de colaboración con el Grupo Cortés... con la condición de que yo sea la líder". Ricardo lo hizo pedazos. "¡Nadie como tú le interesaría al señor Cortés!". Llamé a Ricardo Cortés, pero solo se escuchó un tono ocupado. La sala estalló en burlas. "¿De qué sirve diseñar o bailar? Lo que importa es tener un hijo para amarrar a un hombre", dijo Valentina, triunfante. Entonces, Ricardo sacó un informe médico: "Ovarios dañados... infertilidad permanente". La sala se llenó de carcajadas. "¡Falsificaste el informe! ¡Eres una mentirosa!", me acusó Ricardo, arrojándome el papel a la cara. Mi suegra me lanzó un cenicero: "¡Malagradecida! ¡Dañaste a mi hijo con tu cuerpo infértil!". Valentina sacó unos papeles: "¡Tus obras premiadas son un plagio de las mías!". Traté de explicar que sus diseños eran inviables, pero Ricardo ordenó destrozar mi laboratorio y quemar mis investigaciones. Caí de rodillas, viendo mi vida arder en una pequeña pantalla. "¿Todavía no te arrepientes?", me siseó antes de golpearme y echarme. Me obligó a firmar el divorcio y una renuncia, bajo los aplausos de todos. En ese momento, mi teléfono vibró. La voz de Ricardo Cortés resonó: "¿Señorita Romero? ¿Empezamos nuestra colaboración?".”