My Coldhearted Ex Demands A Remarriage

"Firma aquí, aquí, y pon tus iniciales aquí."

La voz de Damien era tan fría como el escritorio de mármol entre nosotros, como si estuviera cerrando un trato de negocios en lugar de poner fin a nuestro matrimonio. Observé cómo su dedo perfectamente cuidado golpeteaba cada pestaña adhesiva amarilla que marcaba dónde mi firma disolvería tres años de mi vida en nada.

Debería haber sentido algo. Rabia, quizás. Devastación. El tipo de emoción que correspondiera al momento. En cambio, me sentí vacía, como si alguien me hubiera vaciado por dentro y solo quedara la cáscara de quien solía ser.

"¿Elara? ¿Me escuchaste?"

Parpadeé, enfocándome en su rostro. Damien lucía impecable como siempre, su cabello oscuro perfectamente peinado, su traje color carbón probablemente valía más que todo lo que yo poseía. Tenía la mandíbula tensa de impaciencia y no dejaba de mirar su reloj. Por supuesto. Tenía un vuelo que tomar. Londres no esperaba a nadie, y ciertamente no a una esposa a la que había dejado de ver años atrás.

"Te escuché." Mi voz salió más firme de lo que esperaba.

Tomé el bolígrafo que había colocado con precisión en el centro de la carpeta. Era pesado, probablemente alguna marca de lujo que costaba más que mi primer coche. Todo en el mundo de Damien era caro, hermoso y en última instancia sin sentido.

La primera firma cayó con facilidad. Elara Bennett Cross, pronto a ser simplemente Elara Bennett de nuevo. Había unido mi apellido cuando nos casamos porque pensé que estábamos construyendo algo juntos. Qué ingenua fui.

"El acuerdo es generoso", dijo Damien, hojeando papeles sobre su escritorio como si esta conversación lo aburriera. "Más que justo, considerando el acuerdo prenupcial. Mis abogados querían ofrecer menos, pero les dije que fueran razonables."

Qué magnánimo. Quería reírme, pero el sonido probablemente saldría roto.

"Gracias", dije en cambio, firmando la segunda página. Mi letra parecía temblorosa junto a la confianza rotunda del texto legal.

"Conservarás acceso al apartamento hasta que encuentres un lugar adecuado. Tómate tu tiempo, dentro de lo razonable. Un mes debería ser suficiente."

Un mes para empacar tres años. Para borrarme del penthouse que de todas formas nunca había sentido como hogar. Había pasado tantas noches deambulando por esas habitaciones vacías, esperando a que él llegara a casa, que me viera, que recordara que existía.

Firmé la tercera página, luego la cuarta. El bolígrafo raspaba sobre el papel, cada trazo una pequeña amputación.

"Elara."

Algo en su tono me hizo levantar la vista. Por un segundo, solo una fracción de momento, creí ver algo en sus ojos oscuros. Arrepentimiento, quizás. Vacilación. Pero luego parpadeó y desapareció, reemplazado por esa familiar distancia profesional.

"Quiero que sepas que esto no es personal."

La carcajada escapó antes de que pudiera detenerla. Sonó afilada y fea en su prístina oficina.

"¿No es personal?" repetí. "Damien, estamos casados. Hicimos votos. ¿Cómo puede el divorcio no ser personal?"

Tuvo la audacia de parecer confundido, como si hubiera dicho algo en un idioma extranjero.

"Ambos sabemos que este arreglo no ha funcionado. Somos incompatibles. Es mejor terminarlo limpiamente que arrastrarlo indefinidamente." Hizo una pausa, enderezando una pila de contratos. "Pensé que apreciarías la eficiencia."