Dear Ara

Regresé a San Miguel de Allende después de cuatro años, felizmente comprometida y con la esperanza de invitar a mi tutor, Marcos, a mi boda.

Pero me encontré con una pesadilla: Marcos estaba comprometido con Sofía Dávila, la chica que me había hecho la vida imposible en la preparatoria.

Él descartó la noticia de mi boda como una “mentira”, favoreciendo ciegamente a Sofía mientras ella me atormentaba sistemáticamente.

Permitió que me culpara de cosas que no hice, me forzó a disculparme y dejó que me robara mi obra de arte más preciada.

Cuando lo denuncié, él detuvo la investigación policial, acusándome de “causar problemas” y encerrándome.

Su cruel desprecio y su favoritismo ciego fueron una traición profunda.

Abrumada por la injusticia, decidí cortar todos los lazos.

Le devolví cada centavo que había gastado en mí, dejándole una nota: “La deuda está saldada. Me voy”.

Mientras volaba a Florencia, el engaño de Marcos se desmoronó.

Corrió a través de continentes, frenético por detener mi boda en la Toscana.

Irrumpió en la ceremonia, desesperado y llorando, solo para encontrarme radiante.

Con calma, le revelé las tres veces que casi morí, sola y abandonada, después de que él me echara de su vida. Cada vez, mis llamadas quedaron sin respuesta.

Mi felicidad inquebrantable con David y la fría verdad de su negligencia lo destrozaron por completo.

Capítulo 1

Las puertas de hierro forjado de la Villa Las Nopaledas se alzaban ante mí.

Cuatro años.

Cuatro años desde la última vez que vi esta imponente casa de estilo colonial en San Miguel de Allende.

Marcos Montenegro, mi tutor, me había subido a un avión con destino a Florencia, Italia.

Sus palabras resonaban, frías y definitivas.

"Eli, no vuelvas hasta que yo te lo diga".

Yo tenía dieciocho años entonces.

Mis padres, ambos arqueólogos, murieron en un derrumbe cuando yo tenía diez.

Marcos, su colega más joven, su amigo, me acogió. Él tenía veintiocho.

Luego, encontró mi cuaderno de bocetos.

Página tras página, dibujos de él.

Confesiones apasionadas y tontas del amor de una adolescente.

Su rostro se había contraído de ira, de decepción.

Llamó a mis sentimientos inapropiados.

Yo no lo entendía. No éramos familia de sangre. Solo era mi tutor, considerablemente mayor.

Me mandó lejos. De San Miguel a Florencia. A un mundo de distancia.

Ahora, a los veintidós, estaba aquí.

Creía que ya lo había superado. De verdad.

Mi teléfono vibró. "Mi David ".

Una pequeña sonrisa se dibujó en mis labios.

"Eli, mi amor, ¡el lugar ya está reservado para el próximo mes! ¿Ya decidiste si hacemos la ceremonia aquí en San Miguel o de vuelta en Florencia?".

La voz de David, cálida y firme.

"Florencia", dije. Se sentía correcto.

"¡Genial! Empezaré con los preparativos. Y oye, asegúrate de decírselo a tu tutor, Marcos, ¿quieres? Nos encantaría que estuviera allí".

"Lo haré", prometí.

Florencia.

El primer año fue un torbellino de soledad.

El idioma, una barrera. La ciudad, hermosa pero extraña.

Luego, el asalto. Un callejón oscuro, un cuchillo, puro terror.

Después de eso, neumonía. Yacía en un pequeño cuarto alquilado, febril, convencida de que me estaba muriendo.

Llamé a Marcos. Una y otra vez.

Buzones de voz sin respuesta. Mensajes sin leer.

David me encontró.

Otro estudiante mexicano en el programa de artes.

Me cuidó hasta que recuperé la salud. Se convirtió en mi ancla.

Dos años. Su cortejo paciente, su amabilidad inquebrantable.

Dije que sí.

Marcos finalmente llamó hace un mes.

"Puedes volver a casa. Para el memorial de tus padres".

Por eso estaba aquí. Para visitar sus tumbas.