El clube de Los canallas

Ella estaba a tres pies de él. Treinta centímetros. Quince, cuando se volvió y el

la agarró por las muñecas, tirando de ella hacia sí, y la comprensión de que estaba desarmada

vino con una ráfaga de calor y aroma cítrico.

Exclamó sorprendida, quedándose absolutamente inmóvil... vacilando un poco.

antes de volverse hacia él y hablar.

"Déjame ir."

Había algo en su voz, una honestidad tranquila e inesperada que casi hizo

que obedezca. Casi lo hizo soltarla, dejarla desaparecer en el

noche.

Pero no había estado tan intrigado por un oponente en mucho tiempo.

Transfrió ambos brazos a una de sus manos mientras usaba la otra.

para comprobar que la chica no tenía armas debajo de la capa. Su mano se detuvo en el mango de un

cuchillo, escondido en la parte inferior del forro de la cubierta. Temple lo retiró.

"¿Lo que está queriendo? ¿Mis bolsillos? Debería haber elegido un objetivo más pequeño.

Pero no creía que fuera malo que ella lo hubiera elegido a él. Temple estaba disfrutando esto.

Y le gustó su respuesta aún más.

"Te estoy deseando".

templo

Abadía de Whitefawn, Devonshire

noviembre de 1819

Se despertó con la cabeza palpitante y la polla dura. No era una situación inusual.

Después de todo, se había despertado todos los días durante más de media década con uno de los artículos en

pregunta, y en más mañanas de las que podía recordar, con los dos. Guillermo Harrow,

Marqués de Chapin y heredero del Ducado de Lamont, era rico, noble, privilegiado y

atractivo, y un joven bendecido con estos rasgos rara vez carecía de

nada que ver con el vino o las mujeres. Fue por eso que no

preocupada esa mañana. Sabiendo (como saben los bebedores experimentados) que el dolor

su cabeza desaparecería al mediodía, se puso a trabajar para curar la otra aficción y,

sin abrir los ojos, extendió su brazo hacia la mujer que seguramente estaba a su lado. Solo

que ella no era... En lugar de un cuerpo cálido y dispuesto, William llenó su mano con

una almohada incapaz de satisfacer tu necesidad.

Abrió los ojos y la brillante luz del sol de Devonshire asaltó sus sentidos y

intensifcó el estruendo en su cabeza. William maldijo, cerró los ojos y se los cubrió.

con el antebrazo para frenar la luz del sol que quemaba detrás de los párpados

rojo, y respiré hondo. La luz del día era la forma más rápida de arruinar

una mañana hermosa. Probablemente era incluso mejor que la mujer de la noche anterior.

desaparecido, aunque el recuerdo de sus exuberantes y hermosos senos, su cabello

rizos castaños y una boca hecha para el pecado traería una ola de decepción. Ella era

precioso. Y en la cama... En la cama ella estaba...

Se congeló. Guillermo no podía recordar. Seguramente no había estado bebiendo.

tanto asi. ¿O tenía? Era alta y con curvas, justo como a él le gustaba.

de la mujer, ya que coincidía con su propia altura y tamaño, características que

a menudo se interponían en su camino cuando se trataba de chicas. no le gusto el

sintiendo que tal vez podría aplastar a uno de ellos. Y ella tenía una sonrisa que lo hizo

pensar en la inocencia y el pecado al mismo tiempo. Ella se negó a decirle su nombre... y

escuchando su... Perfecta perfección. Y sus ojos... nunca había visto ojos como

Aquellos; uno era azul como el mar de verano, y el otro era casi verde. gastó mucho

tiempo mirando esos ojos, fascinado por ellos, grandes y tentadores.

Entraron sigilosamente a través de la cocina, luego subieron las escaleras de los sirvientes,

así que ella le sirvió un whisky... Y eso fue todo lo que William recordó. Buen Dios.

Tuvo que dejar de beber. Y lo haría tan pronto como este día terminara. el necesitaria

beber para sobrevivir el día de la boda de su padre - el día que William ganaría

su cuarta madrastra. Más joven que todos los demás. Incluso más joven que él. Es mucho,

muy rico.

No es que la hubiera conocido alguna vez, esa maravilla nupcial. el la conoceria

durante la ceremonia, no antes, como había hecho con los otros tres. y luego uno

una vez que las arcas familiares estuvieran llenas nuevamente, se iría. volver a oxford

después de cumplir con su deber y desempeñar el papel de hijo devoto. De vuelta a la vida gloriosa y

libidinosa que vivieron los herederos de ducados, una vida llena de bebida, juego y

mujeres, sin un cuidado en el mundo. De vuelta a la vida que amaba.

Pero esta noche se inclinaría ante su padre, saludaría a su nueva madrastra y fngiría

le importaba todo eso, por el bien de las apariencias. Y tal vez después de que terminó

de hacer el papel de heredero, saldría a buscar esa cosita deliciosa en el

jardines y haría todo lo posible por recordar los acontecimientos de la noche anterior. Gracias Señor

para fncas rústicas y para las nupcias con muchos invitados. no habia una mujer

en el mundo que podría resistir la atracción sexual que una ceremonia de boda

propiciado, y debido a esto Guillermo tenía una gran afnidad por el santo matrimonio.

Que suerte que a tu papá le guste tanto.

Él sonrió con cariño y se estiró en la cama, estirando un brazo sobre sus hombros.

frescas sábanas de algodón. Sábanas frías de algodón. Sábanas de algodón refrigeradas y

mojado. ¿Que diablos? Él abrió mucho los ojos. Fue recién en ese momento que

William se dio cuenta de que esta no era su habitación. Que esta no era su cama. y que el

mancha roja en la parte superior de las cubiertas, empapando los dedos con residuos

pegajoso, no era su sangre.

Antes de que pudiera hablar, moverse o entender, la puerta de esa habitación

Se abrió el forastero y apareció una criada, su rostro feliz y ansioso. docenas de

cdiefenrteonst eAsu np eanssí,a emni elonst ofsu gpaocdersía sne hgaubnedro csr uqzuaed tora pnosrc suurr imereonnt ee netnr ee seel mmoommeennttoo...

apareció la joven doncella y en el instante en que ella lo notó, William solo pudo pensar

en una cosa: que estaba a punto de arruinar la vida de la pobre chica. él sabía,

sin sombra de duda, que nunca más abriría una puerta sin cuidado, ni

tender una cama o disfrutar del brillante sol de Devonshire en una mañana

invierno sin recordar ese momento. Un momento que William no pudo cambiar.

No dijo nada cuando la criada lo notó, ni cuando ella se quedó helada.

dónde estaba, ni cuando se puso mortalmente pálida y sus ojos castaños...

divertido que notó el color - ampliado al principio con la percepción y luego

luego con horror. Tampoco dijo una palabra cuando ella abrió la boca y

gritó. Sin duda él habría hecho lo mismo si hubiera estado en su lugar. Fue solo

cuando terminó ese primer chillido fuerte que perfora el tímpano, chillido que

trajo sirvientes y sirvientas, invitados a la boda y su padre, todos corriendo, que él

dijo, aprovechando la calma que precede a la tormenta para hacer una pregunta.

"¿Donde estoy?"

La criada siguió mirándolo en estado de shock. empezó a

de la cama, y ​cuando las sábanas cayeron hasta su cintura, William se detuvo, dándose cuenta

que su ropa no estaba a la vista. Estaba desnudo. En una cama que no era la tuya. Y

cubierto en sangre. Volvió a encontrarse con la mirada horrorizada de la criada, y cuando

habló, las palabras le salieron cargadas de inmadurez y algo que luego

identifcaría como miedo.

"¿De quién es esta cama?"

Fue un milagro que la chica fuera capaz de responder sin tartamudear.

"SRA. Lowe.

SRA. Mara Lowe, hija de un rico fnanciero, con una dote lo sufcientemente grande como para

conseguir un duque. SRA. Mara Lowe, próxima a ser la duquesa de Lamont.

Tu futura madrastra.

Capítulo uno

El ángel caído

Londres

doce años después

Hay belleza en el momento en que la carne se encuentra con el hueso. Ella nace del impacto violento

de los nudillos contra la barbilla y el golpe sordo del puño contra el abdomen, y el

gruñido ronco que hace eco en el pecho de un hombre en la fracción de segundo antes de su

fracaso. Aquellos que se deleitan en esta lucha de belleza. Algunos pelean por placer. Pelaje

momento en que el oponente se derrumba en el suelo, levantando una nube de aserrín, sin

fuerza, sin aliento, sin honor. Algunos luchan por la gloria. Para cuando el

campeón se eleva sobre su oponente derrotado y roto, cubierto de sudor, polvo y

sangre. Y algunos luchan por el poder. Acentuado por la tensión de los tendones y el dolor de la

magulladuras que vendrán, y que anuncian la victoria que viene con la promesa del botín.

Pero el duque de Lamont, conocido en los rincones más oscuros de Londres como

Templo, luchó por la paz. Luchó por ese momento en el que no eres más que

músculos y huesos, movimiento y fuerza, destreza y fntas. Por cierto la brutalidad

bloquearon el mundo que los rodeaba, silenciando el estruendo de la multitud y los recuerdos de sus

mente, dejándote solo con tu aliento y tu fuerza. Luchó porque, a lo largo

doce años, fue solo en el ring que conoció la verdad de sí mismo y del mundo.

La violencia era pura. Todo lo demás estaba contaminado. Y ese conocimiento lo convirtió en el

mejor de lo que había.

Invicto en todo Londres -y en toda Europa, algunos apostaban- estaba Temple

que estaban en el ring todas las noches, sus heridas apenas sanaron

a riesgo de sangrar de nuevo, las articulaciones de las manos envueltas en largas tiras

de tela Allí, en el ring, se enfrentó a su próximo oponente: un hombre diferente.

noche, cada uno creyendo que podía superar a Temple. cada uno creyendo que

sería el hombre que reduciría el gran e inquebrantable Templo a un montón de carne

tirado en el suelo del salón más grande del garito más exclusivo de Londres.

El poder de seducción del Ángel Caído era intenso, construido sobre decenas de miles

de libras apostadas cada noche, puestas en la promesa del vicio y el pecado que

atraídos al distrito de Mayfair, al caer la noche, hombres nobles de incomparable riqueza,

que se pararon uno al lado del otro y así descubrieron sus debilidades al sonido del marfl

girando, de los susurros de feltro verde y los remolinos de caoba. y después de haber tenido

perdido todo en los relucientes y relucientes pasillos de arriba, el último recurso de estos

caballeros era el salón que los esperaba debajo del casino: el ring. el inframundo en

ese Templo reinó.

Los fundadores del Ángel habían creado un camino de redención para estos hombres.

Había una forma en que aquellos que perdían su fortuna en el casino podían

recuperar. Templo de la cara. derrotarlo Y todo sería perdonado. pero eso nunca

sucedió, por supuesto. Hace doce años, Temple luchó, primero en callejones espeluznantes llenos de

de fguras aún más espantosas, por su propia supervivencia; luego en clubes malos

reputación, por dinero, poder e infuencia. Todas las cosas que habían sido para ti

prometido. Todas las cosas para las que nació. Todas las cosas que tenía

perdido en una noche olvidada.

Ese pensamiento invadió el ritmo de la lucha y por un fugaz momento el cuerpo de Temple

se volvió pesado, y su oponente, que tenía la mitad de su tamaño y un tercio de su fuerza

- dio un golpe, con fuerza y ​suerte, en el lugar perfecto para hacer castañetear los dientes y

las estrellas aparecen ante tus ojos. Temple se tambaleó hacia atrás, impulsado por el

cruz inesperada, con dolor y conmoción interrumpiendo sus pensamientos mientras

se encontró con la mirada triunfante de su oponente sin nombre. No sin nombre. por supuesto que el

tenía un nombre. Pero Temple rara vez pronunciaba los nombres. Esos hombres eran solo

un medio para sus fnes. Así como él era un medio para sus fnes.

Un segundo -menos- y recuperó el equilibrio, esquivando a la izquierda,

luego a la derecha, consciente de que el alcance de su brazo era quince centímetros más largo.

que el de tu oponente, percibiendo el dolor en los músculos de tu oponente, entendiendo

como ese hombre más joven y enojado, fue víctima de la fatiga y las emociones.

Ese tipo tenía mucho por lo que luchar: cuarenta mil libras y una propiedad en

Essex; una granja en Gales que criaba los mejores caballos de carrera de Gran Bretaña.

Bretaña; y media docena de pinturas de un maestro holandés de quien Temple nunca había

gustó. La dote de su hija pequeña. La educación del niño. Todo perdido en las mesas de la

casino arriba. Todo esto en juego en el ring.

Temple miró a los ojos de su oponente y vio la desesperación estampada allí. El odio. Odio

por el club que resultó ser su perdición, por los hombres que lo dirigían y

especialmente por Temple, el centurión que guardó el tesoro robado de los bolsillos de

caballeros elegantes y respetables. Esta línea de pensamiento ayudó a los perdedores a

duerme en la noche. Como si fuera culpa del Angel esa liberalidad con el dinero y la mala suerte

en los datos había una combinación desastrosa. Como si fuera culpa de Temple. pero era

en el odio se perdieron. Una emoción inútil, nacida de la suma de miedo y

esperanza y deseo. No sabían cuál era el truco, la verdad de todo. Qué

aquellos que lucharon por algo estaban destinados a perder. Luego vino el

hora de acabar con el sufrimiento de ese hombre.

La cacofonía de gritos alrededor del ring alcanzó un punto álgido cuando

Temple atacó, lo que provocó que el oponente se retirara a través del suelo cubierto de aserrín. Si

antes jugaba con él, ahora sus puños asestaban golpes frmes y decididos,

engranado en una secuencia de golpes. Rostro. Mentón. Tronco. el hombre llego a

cuerdas que limitaban el anillo, cayendo hacia atrás en ellos mientras Temple continuaba el

ataque y sintió pena por esa criatura que soñaba con la victoria. Qué

soñó que podía derrotar a Temple. Eso podría derrotar al Ángel. el ultimo golpe

robó la fuerza de su oponente, y Temple lo vio caer a sus pies, en medio del estruendo.

ruido ensordecedor de la multitud sedienta de sangre. Esper, respirando con difcultad, a que

movimiento del oponente. Que se levante para un segundo intento. Para

una nueva oportunidad El hombre permaneció inmóvil, con los brazos envueltos alrededor de su cabeza.

Inteligente. Más inteligente que la mayoría de los demás.

Temple se volvió y miró al cobrador de apuestas del ring. Y levantó la barbilla

en una pregunta silenciosa. La mirada del hombre se cernió por un momento sobre el grupo

humana a los pies de Temple. Levantó un dedo nudoso y señaló la bandera.

rojo en la esquina del anillo. Rincón del templo. La multitud rugió. templo dio la vuelta

al enorme espejo que dominaba una de las paredes del salón y se miró a los ojos.

negro por un largo momento, asintiendo una vez antes de alejarse de la

refexión y pasar a través de las cuerdas.

Abriéndose paso entre la multitud de hombres que pagaron un buen dinero para

observando la pelea, ignoró las manos extendidas de la multitud que vitoreaba y sonreía, cuyas

dedos clamaban por tocar la piel sudorosa que cubría sus brazos, algo que podían

presumir durante años. Interpretaron a un matador y vivieron para contarlo.

Este ritual lo irritó al principio; Luego, con el paso del tiempo, comenzó a

Sentirse orgulloso. Por el momento, lo aburría.

Temple abrió de golpe la pesada puerta de acero que daba acceso a sus habitaciones.

detalles y dejó que se cerrara detrás de él, desenrollando ya una larga tira de

tejido de una de las manos adoloridas. No miró hacia atrás cuando la puerta se cerró de golpe, sabiendo

que nadie que hubiera visto la pelea se atrevería a seguirlo a su oscuro santuario

bajo tierra. No sin invitación... El lugar estaba oscuro y silencioso, aislado del espacio.

público más allá de la puerta, donde sabía por experiencia que los hombres corrían a

reclamar sus ganancias, mientras que unos pocos ayudaron al perdedor a ponerse de pie y

llamaron a un médico para vendar las costillas rotas y evaluar los moretones.

Arrojó la tira de tela al suelo y alcanzó una lámpara cercana,

que se encendió rápidamente. La luz se extendió por la habitación, revelando una mesa baja.

roble, vacío a excepción de una ordenada pila de papeles y una caja

talla de ébano. Comenzó a desenvolver el vendaje de su otra muñeca y miró

los papeles, ahora innecesarios. Nunca fueron necesarios.

Uniendo la segunda tira de tela a la primera, Temple cruzó la habitación casi vacía y

agarró la correa de cuero atada al techo, permitiendo que su peso se reequilibrara,

contrayendo los músculos de los brazos, hombros y espalda. No pudo evitar el largo

suspiro que vino mientras se relajaba, puntuado por un discreto golpe en la otra puerta,

ubicado en el extremo oscuro de la habitación.

“Adelante”, dijo, sin volverse a mirar mientras la puerta se abría y cerraba.

“Otro que cae”.

"Siempre se caen", Temple completó el tramo y se volvió hacia Chase.

responsable de la fundación de O Anjo Caído-, que atravesó la sala y se sentó en un

silla baja de madera.

"Fue una buena pelea."

"¿Eran?" Todos se veían igual últimamente.